o-ente-do-ser

Um novo blogue

2009-09-18T11:44:00.000-07:00

Caros amigos e leitores, criei um novo blog para editar textos meus e divulgar os meus livros.
agradeço a vossa visita a:
www.joseilidiotorres.blogspot.com
Um abraço

Convite a todos os leitores e amigos

2009-08-28T11:12:00.001-07:00

Site da temas Originais

2009-08-24T04:48:00.000-07:00

http://www.temas-originais.pt/

Recomendo a Editora a todos os autores interessados em editar os seus livros.
vem crescendo de forma sustentada, contando já com livrarias em todo o país.
É uma honra para mim pertencer a esta casa.

Programa da Feira do Livro de Arcos de Valdevez

2009-07-17T15:50:00.001-07:00

DIA 22 (Quarta)

- 21h00: Abertura da XIX Feira do Livro
- 21h45: Apresentação do livro “Diário de Maria Cura”, da autoria de José Ilídio Torres.
- 22h30: Música: “4:15”.
Projecto arcuense de quatro elementos, evoluído a partir dos anteriores “In Repair”. Oportunidade para escutar o novo alinhamento sonoro, essencialmente com originais em português.

DIA 23 (Quinta)

- 15h00: Abertura
- 15h30-18h00; 21h30-23h00: Animação da Leitura: “Cantinho da Pequenada”.
Sessões de descoberta da leitura para crianças, dos 3 aos 12 anos, orientadas pela animadora Carla Marciana e pelo actor Nuno Pinto.
- 21h45: Apresentação do livro “Os Morros de Nóqui”, da autoria de Cláudio Lima.
- 22h30: Música: “SNR”.
Grupo originário de Arcos de Valdevez e que inclui músicos de diferentes sensibilidades e projectos. Apresentam neste espectáculo novos temas e uma formação base actualizada.

DIA 24 (Sexta)

- 15h00: Abertura
- 15h30-18h00; 21h30-23h00: Animação da Leitura: “Cantinho da Pequenada”.
- 21h45: Apresentação do livro “O Mosteiro e a Igreja de Ermelo- Património Cisterciense esquecido no Tempo”, da autoria de António Braz.
- 22h30: Música: “Pólen”.
Os Pólen nasceram há 5 anos em Gaia, fruto de uma lei emocional e não de mercado. Aliando uma sonoridade tradicional ao pop e jazz, o projecto é liderado e vocalizado por Hélder Reis, apresentador do programa da RTP1 “Praça da Alegria”.
.

DIA 25 (Sábado)

- 15h00: Abertura
- 15h30-18h00; 21h30-23h00: Animação da Leitura: “Cantinho da Pequenada”.
- 21h45: Apresentação do livro “Palavras de Avó”, da autoria de Maria Albertina Fernandes e ilustrações de Pinheiro.
- 22h30: Música: Coro Académico da Universidade do Minho (CAUM) com a participação do DJ/Sonoplasta João Santos.
Um projecto inovador e de elevada qualidade que funde, de forma original, sonoridades clássicas e tradicionais com sons electrónicos, produzindo uma notável performance que alcançou já uma reconhecida notoriedade e aclamação.

DIA 26 (Domingo)

- 15h00: Abertura
- 15h30-18h00; 21h30-23h00: Animação da Leitura: “Cantinho da Pequenada”.
- 16h00: Apresentação do livro “Vasco das Forças”, da autoria de Maria João Saraiva de Menezes e ilustrações de Carlota Saraiva de Menezes.
- 21h45: Dança: Apresentação das diferentes classes do Studio 601, com coordenação de Cândido e Eliana Rodrigues.
- 23h00: Música: “A Arte das Musas”.
Com origens no Alto-Minho, este projecto musical recria, em torno do violino, viola de arco, violoncelo e voz, um repertório variado, assente em temas clássicos, eruditos, blues e jazz.
- 24h00: Encerramento da XIX Feira do Livro.

«Diário de Maria Cura» nas Feiras do Livro e Arcos de Valdevez e Viana do Castelo

2009-07-12T15:00:00.001-07:00

Arcos de Valdevez - Dia 22 de Julho às 21,45

Com os meus convidados: Armindo Cerqueira (recitador) e Ilda Gomes (cantora)

Viana do Castelo - Dia 24 de Julho, às 18 horas

Com: Bernardete Costa (escritora) e Flávio Lopes (músico)

Apareçam.
Um abraço

Apresentação na Feira do Livro de Barcelos

2009-06-15T02:59:00.000-07:00

No passado dia 10, na Feira do Livro de Barcelos, foi apresentado o meu último livro: "Diário de Maria Cura".
Agradeço ao escritor Xavier Zarco a apresentação que fez, representando simultaneamente a editora.
Também à Câmara Municipal de Barcelos e Biblioteca Municipal, na pessoa do Doutor Victor Pinho.
Um abraço a todos os que estiveram comigo apesar do dia de chuva que se fez sentir.
Até breve.

Apresentação em Lisboa de «Diário de Maria Cura»

2009-06-08T11:00:00.000-07:00

Da esquerda para a direita: Lurdes, Magda, Vera Silva, José Torres e Xavier Zarco

José Torres sonha com o dia em que poderá viver apenas da escrita. Começou a escrever cedo, na escola reconheciam-lhe, nas redacções, a sua capacidade imaginativa. Aos quinze anos escreveu o seu primeiro conto – Aquarius – onde abordava o tema do aborto. Perdeu-se este conto algures nas gavetas do tempo, como tantos outros trabalhos, em prosa ou em poesia que escreveu ao longo da sua vida.

A esse propósito, trazemos aqui um poema que José Torres publicou em 2007, dedicado aos poemas perdidos

Na memória do que esqueci
e que o tempo arrumou
há poemas por quem vivi
e a loucura quase matou

Esquecidos ou guardados
nos sentidos da paisagem
os poemas abandonados
são apenas dúbia miragem

Um há que vive na saudade
do que ainda não aconteceu
o que mora nessa verdade
que o passado não prometeu

E se esse tempo é agora
não deixei nunca de ser
o mesmo pela vida fora
a ganhar mesmo a perder

Se o poema assim quiser
hei-de deixá-lo andar, correr
hei-de ser o que a vida me der
não deixarei nunca d'escrever

Por ti vivo em ti me sinto
minha droga meu absinto.

Durante algum tempo deixou a escrita de lado, tendo, em 2006, voltado a reencontrá-la, para nunca mais a deixar.

José Ilídio Torres é um homem versátil e inteligente que nos brinda com o que melhor possui – a forma única que tem de escrever. Seja em prosa ou em poesia, a sua escrita é facilmente reconhecida, tem a sua marca pessoal. Nesta história que hoje apresentamos está reflectida esta realidade, a sua realidade. É um romance, um policial, em prosa, mas aonde a poesia também tem um lugar vincado. Encontramos, por isso, todos os géneros literários que são familiares ao autor.

O Diário de Maria Cura é um romance sobre a vida de uma belíssima mulher, completamente liberal no que toca à sua vivência sexual, iniciada ainda muito jovem com a descoberta do seu corpo, experimentando os dois lados duma vida sexual activa. Uma mulher resolvida, apaixonada pela vida e pelo seu amor de infância.

Maria Silva, seu nome verdadeiro, é uma enfermeira sensual, provocante, sedutora, inteligente, tentando viver a vida ao máximo, sem tabus de espécie alguma. Foi mulher e rainha, fazendo dos homens seus servos numa alcova de luxúria e prazer. Sem nunca ceder o comando, mesmo nas alturas em que os homens achavam que o faziam. E aqui vamos chamar, de além-mar, uma nossa amiga, a Sandra Fonseca, psicóloga, e que nos descreve a personagem principal da seguinte forma:

«...Maria representa o "voo" mais livre de uma figura feminina. A nós, mulheres, esperam que sejamos doces, afáveis, e que o desejo, seja palavra proibida, senão aprisionada junto à lingerie, em gavetas de séculos de repressão. Bem, mas fosse ela, a Maria, figura real, e acaso cliente minha não teria ela como escapar do conflito interior ... não fosse pela expressão da perversão. O perverso edifica sua personalidade nesse limite mesmo da normalidade. Faz do outro seu objecto de prazer e jamais se submete a ser, do outro, esse objecto. Maria, se constitui, assim, a mulher da impossibilidade. Fálica ao extremo, desde sempre soube que as coisas do amor seriam para ela ou impossíveis ou tragicamente cortadas...»

Maria é assassinada, de forma misteriosa, na noite de Carnaval. Existem vários suspeitos e os inspectores da Polícia Judiciária tudo fazem para desvendar esse crime macabro. Ao longo de várias páginas, a curiosidade do leitor chega a picos extremos, já que o autor consegue manter o mistério até ao final do livro, criando um suspense e uma curiosidade bem delineados, fazendo-nos viver, durante a leitura, várias emoções e levando-nos a um final inesperado.

José Torres não deixa, da vida da Maria, nenhuma situação por explicar. E leva-nos, pela mão de Maria Cura, a encontrar, no livro, o site luso-poemas, que o levou a reencontrar-se com a escrita e que sente como a sua casa da escrita, o seu clube dos poetas vivos.

É nesse site que encontramos o utilizador Maria Cura e o seu Diário Erótico, que bastante furor causou na época da sua publicação. A ligação entre a vida real, no caso o site luso-poemas e a ficção, leva-nos a encontrar, no livro, algumas personagens bem conhecidas de todos os que o frequentam, como é o caso do saudoso Q14, do JSL, do Flávio Silver e, claro, de Valdevinoxis.

Este é um daqueles romances policiais que se lê e se recomenda a todos.

Texto da autoria de Lurdes Dias (Cleo), Vera Silva e Magda Pais (Pedra Filosofal)

Apresentação de Maria Cura em Montemor - IV Encontro do Luso

2009-05-27T04:31:00.000-07:00

As minhas grandes amigas Magda e Lurdes, falando para os escritores e poetas presentes do meu terceiro livro "Diário de Maria Cura"
Estarão em Lisboa no próximo dia seis, juntamente com a Vera Silva, num trio maravilha para revelar os segredos desta mulher.

Uma amiga no Gato Escaldado

2009-05-25T06:00:00.000-07:00

Apresentação em Lisboa de "Diário de Maria Cura"

2009-05-18T05:04:00.000-07:00

Apresentação em Vila Verde de "Maria Cura"

2009-05-11T07:17:00.000-07:00

Foi um momento emocionante para mim, como são todos aqueles em que apresento livros meus.
Rodeio-me de amigos e rodeiam-me os leitores de amizade.
Desta feita, Ilda Gomes encantou os presentes com a sua voz, Flávio Lopes dedilhou com a mestria habitual a guitarra, e António Paiva dissertou brilhantemente sobre o livro.
Agradeço com o coração a todos e à Câmara Municipal de Vila Verde, na pessoa do Bibliotecário Municipal, Dr. Tiago Lopes.

Aos meus meninos

2009-05-02T15:45:00.000-07:00

Sou professor de Educação física e treinador de futebol.
Treino há cerca de um ano um conjunto de alunos de uma academia de futebol, nascidos no ano de 2001.
Durante cerca de oito meses, esta equipa de garotos fantásticos, venceu todos os jogos que disputou da liga-mini organizada por um conjunto de 12 equipas.
Há cerca de um mês foi vencida pela primeira vez no torneio Distrital sport zone, entre três dezenas de equipas, nas meias finais do torneio de dois dias.
Foi uma tragédia. O que choraram aqueles pequenos heróis de sonho desfeito...
Disse-lhes que tinhamos crescido nesse dia.
Assim foi.
Amanhã, pelas 15 horas, no complexo Desportivo dos Sandinenses, disputam a final do seu escalão, do torneio Internacional Guimarães cup, depois de brilhantemente terem vencido o Sporting Clube de Portugal, o Vitória de Guimarães e o Esposende. Empataram com os "Galácticos", que defrontam amanhã na final.
Sonharei com a vitória junto convosco esta noite. E se perdermos, cresceremos ainda mais.
Bons sonhos meus meninos.

Nota: No dia 3 de Maio, defrontamos os Galácticos com quem tinhamos empatado na fase de grupos, vencendo por 8-6.
Vencemos o torneio. parabéns aos pais e aos meus alunos que foram fantásticos.

"Diário de Maria Cura" - Livrarias onde pode ser adquirido

2009-04-21T06:33:00.000-07:00

COIMBRA

Almedina Estádio Cidade Coimbra
Morada:Rua D. Manuel I, n.º 26 e 28
3030 - 320 Coimbra
Telefone:+351 239 406 266

Livraria Casa Castelo

Morada:
Rua da Sofia, 47/49
3000 – 309 Coimbra
Telefone:+351 239 853 306

ÉVORA

Intensidez Bibliocafé
Morada:
Rua Escrivão da Câmara, 10/10A
7000-524 Évora
Telefone:
+351 266 735 735

LISBOA

Almedina Atrium do Saldanha
Morada:Praça Duque de Saldanha, 1
1050 - 094 Lisboa
Telefone:+351 213 570 428

Livraria Barata
Morada:Avenida de Roma, nº11A
1049-047 Lisboa
Telefone:+351 21 842 83 50

Livraria Ler

Morada:Rua Almeida e Sousa, 24 – C
1350 – 011 Lisboa
Telefone:+351 213 888 371

Livraria Letra +
Morada:Rua Filipe Folque, 12 B
1050 – 113 Lisboa
Telefone:+351 213 522 034

MASSAMÁ – (Queluz)
Livraria Papelaria Modo
Morada:Rua Professor Dr. Sousa Martins 104 Loja
Massamá
Telefone:+351 214 393 278

PORTO

Almedina Arrábida Shopping
Morada:Praceta Henrique Moreira, 244
Afurada - 4400 – 475 V. N. Gaia
Telefone:+351 223 701 989

Fnac santa Catarina
(A partir de 15 de maio)

O livro pode também ser adquirido através do site da editora:
www.temas-originais.pt

ou por pedido para o meu mail:
joseilidiotorres@sapo.pt

Dia 18 de Abril no Gato Escaldado

2009-04-13T11:47:00.000-07:00

No próximo dia 18 de Abril, no Bar Gato Escaldado, em Braga (localização em anexo), direi poemas dedicados à mulher e ao amor, seja isso coisa possível de ser feita por palavras.
A homenagem estende-se à protagonista do meu último romance: Maria Cura.
Assinarei os livros que queiram fazer o favor de adquirir, da editora Temas Originais, cuja pré-apresentação está marcada para a Biblioteca Municipal de Vila Verde, no dia 30 de Abril.
Um abraço e até lá.

Localização:
O primeiro ponto de referência é a MAKRO , ( na rotunda com palmeiras onde se encontra a CGD e o Santander, visualizamos um reclame vermelho que diz Restaurante), segue-se no sentido deste e vira-se na 1ª à esqª onde se avista um quiosque branco do lado dtº e o Banco Barclays, depois vira-se na 2ª. rua novamente à esqª seguindo até ao fim desta, passando por uma passadeira com lomba, vamos ficar com um prédio em frente onde se pode ver um reclame amarelo no primeiro andar a dizer "Gato Escaldado Bar"

2009-04-11T04:04:00.000-07:00

"Diário de Maria Cura" - Sinopse

Uma bela mulher é assassinada na noite de Carnaval. A polícia, na procura de pistas que levem ao criminoso, depara-se com um diário num site de escrita chamado Luso-Poemas, onde a falecida retrata sobre a identidade de Maria Cura uma série de relacionamentos que mantém.

Há uma pergunta sem resposta no ar:
Quem matou Maria Cura?

José Torres, em parceria com a Temas Originais, edita «Diário de Maria Cura», e convida todos os leitores e amigos a estarem presentes nos diversos momentos que o autor prevê realizar de norte a sul do país.

Agenda:

18 de Abril – Sessão de Poesia no Gato Escaldado Bar em Braga, com declamação de poemas dedicados á mulher e ao amor.
Sessão de autógrafos do livro.

30 de Abril
Pré apresentação na Biblioteca Municipal de Vila Verde (Braga), com vários convidados e momentos musicais.

Maio

Apresentações do livro no Porto, em Coimbra e Lisboa, em locais a confirmar brevemente.

10 de Junho

Apresentação na Feira do Livro de Barcelos

A partir de 12 de Junho

Apresentação na Feira do Livro de Viana do Castelo.

Outras presenças em Feiras do Livro estão a ser preparadas.

"Diário de Maria Cura"

2009-04-08T10:07:00.000-07:00

O livro está pronto e já o tenho nas mãos.
Novela? Romance?
Uma fantástica experiência de escrita que começou há mais de um ano.
A editora é a Temas Originais e o livro tem já marcadas diversas apresentações e presenças em Feiras do Livro.
Oportunamente darei conta dessas datas aqui.

António Paiva em novo livro

2009-04-03T08:53:00.000-07:00

Fica aqui neste blog o convite para que assistam ao lançamento do novo livro do meu grande amigo António Paiva, escritor radicado na Madeira.
O António escolheu-me para apresentar a sua obra «Pedaços de vida e fantasia», tarefa fácil pela afinidade que sinto pelas suas palavras.
Deixo-vos o convite.

O Gigante

2009-04-03T07:56:00.000-07:00

Acenei para o Gigante quando saí da aldeia a caminho do mar, e fiquei com a sensação de que a sua mão levantada quis dizer algo mais que Bom Dia. Talvez tivesse perdido o ensejo de me cravar uma cerveja, apesar de ser só início da manhã, ou quiçá apenas um cigarro…
Apesar disso, rapidamente me esqueci da sua figura de metro e cinquenta de altura e quarenta e tal quilos de peso, numa roupa larga.
Cheguei conduzido por pensamentos aflitos, por isso quase não me lembro da viagem, muito menos da paisagem do caminho, que essa, já fiz tantas vezes quantas as vezes em que a atracção do mar falou mais alto dentro de mim.
Quando me vi estava no meio das gentes sem as avistar, e guiava-me por gritos de gaivota que não estou certo ter ouvido de facto.
Vesti os olhos na suave neblina e vi o farol da foz pelo som rouco de aviso que logo depois parou.
Parecia um encontro de namorados. Eu levava na mão o desejo louco de afagar a face morena da areia, de me perder no beijo meigo das águas, e de morrer por esse amor.
O rio recuou quando cheguei, penso que até antes, enciumado.
Do mar vinha a corrente salgada a rumar no sentido contrário da minha viagem, que afinal foi ponto de partida, abraçando o corpo de dunas.
Sempre fico nos lugares de onde parto, mesmo quando me procuro. A minha vida é um eterno retorno, do qual eu próprio sou farol.
É de mim que me avisto para o outro, e sou irremediavelmente uma conjugação presente de todos os tempos.
E tenho medo às vezes. Tanto que me disfarço de tudo o que sou de facto só para que isso não me aborreça, para que o tédio não me provoque arteriosclerose nos olhos por onde me avisto.
Passeei nas margens da memória, por entre musgo e patos bravos e não toquei sequer o chão. A leveza daquele mar amado, a ele sempre retornado, fazia de cada pequeno momento uma eternidade. De sol quente sobre os ombros, sacudindo poemas cravados nas costas, desaguei.
Devo ter regressado na maré-alta ao cruzamento de onde avistei pela manhã o Gigante, qual Adamastor de metro e meio afagando-me num atrasado cumprimento.
Encontrei-o no café de sempre, a jogar dominó com o vento.
Juro que da sua mão vi sair gaivotas, quando mais tarde, antes ainda de me pedir uma cerveja, abraçando-me nos olhos me disse que eu estava com problemas na vida, e que se precisasse dele estaria presente como um amigo.
E tentou explicar-me porquê, mas não precisou, porque eu já voava em bando com a minha verdade, desafiando a liberdade com a asa.

Noite de poesia no Gato Escaldado

2009-03-20T11:40:00.004-07:00

Uma noite muito especial. Amigos que seguem aquilo que escrevo, desconhecidos. Durante duas horas, com intervalo para beber um copo e fumar umas cigarradas.
Flávio à guitarra.
Silvério, Jaber, Armindo Cerqueira, JSL, Helena e José Torres na voz.
O dinamizador do espaço é o artista plástico Luís Ramos, que é pai do Paulo, o mentor.
Grande abraço a todos. Voltaremos.

Dia 12 de Março no Gato Escaldado - Bar

2009-02-17T11:19:00.000-08:00

No próximo dia 12 de Março, a partir das 22 horas, estarei no Bar "Gato Escaldado" em Braga para dizer poesia minha e de outros amigos e falar dos meus livros.
Convidei o Flávio Lopes para me acompanhar à guitarra e alguns dizeurs meus conhecidos.
Convido todos os poetas e amigos a deslocarem-se até este simpático espaço, que fica próximo da Makro.(ver link)
O espaço é muito interessante, e o convite surgiu do artista plástico Luís Ramos, depois de tomar contacto com aquilo que escrevo.
De há uns tempos a esta parte assumi plenamente a vertente de recitador, e tenho tido imenso prazer em fazê-lo.
Desde já agradeço a vossa visita e participação.

http://www.gatoescaldadobar.com/

A morte olhou-me hoje no rosto

2009-02-15T03:14:00.000-08:00

"O teu sorriso viverá em nós para sempre"

A morte olhou-me hoje no rosto. De soslaio numa curva discreta.
Vinha ao volante da incúria e tinha borbulhas na face. Ainda sinto na pele o seu hálito a mentol, o seu perverso beijo.
Trago-a nos olhos desde a manhã de hoje, mas já não tem expressões, nem traços, nem rosto nem face, a morte que vive agora dentro de mim. Só uns olhos morenos que me espreitam na curva apertada do meu ser. A eternidade de um momento vivido.
É assim que se morre, agora sei.

Amanhã não existe nunca. Assassinaram a esperança num bairro do Porto.
No Aleixo a saltar ao eixo, meu amigo de lata, meu pobre amigo da desgraça, morreu só.
Chamava-se outra vez Luís, mais uma vez Luís, o meu amigo que partiu sem me avisar.
Estou ainda a boiar nesse tanque de desassossego por ti.
Drogar-me-ei de saudade até ao fim dos meus dias, até me secarem as veias de ódio a quem te ceifou a juventude, até a consumir toda.
Chamava-se Luís, outra vez Luís, mais uma vez Luís, o meu amigo que a morte levou. A morte que hoje me olhou, a saltar ao eixo na curva pronunciada da minha demora.
No rosto as lágrimas rasgam-me a carne como punhais.

Não sei porque razão afinada, aqui ao meu lado, Beatriz canta uma canção que aprendeu na escola.
Sigo na melodia para uma página em branco, disposto a dizer à vida que a amo, apesar de conhecer a morte por dentro, e seja isso a primeira das últimas coisas que hoje farei.

Tenho um capeta numa garrafa guardado

2009-02-07T14:18:00.001-08:00

Foto: qdivertido.com.br

Latem cães na madrugada anunciando o dia.
Há homens acocorados vigilantes.
São os últimos pioneiros da covardia.

Uivam como lobos, matam os cordeiros.
Acordados no passado de todos os instantes
Dos últimos homens, os primeiros

Untam-se em mesquinhos pensamentos
Futuristas acabados e delirantes
Falsos médicos e seus fatais unguentos

Alguns reclamam até magistratura
Filhos bastardos de Reis, os Infantes
Em coisas de leis e até em literatura

É preciso cuidado ao dobrar da esquina
Montam esperas e tocam concertina
Os chacais das terras mais distantes

Sua música é letal de tão fina
Sua canção de ódio não desafina
É morte anunciada no leito dos amantes

Tenho um destes numa garrafa guardado
É capeta convencido, arrogante e malcriado
Dança samba e canta até o fado
Mas já não o faz como antes fazia

Estou a pensar rifá-lo
Numa feira como velharia
Alguém quer comprá-lo?

Numa colmeia de palavras as abelhas são as prostitutas mais belas

2008-12-27T10:57:00.001-08:00

Para Marco G.

Há palavras pétalas por todo o lado tombando no chão do poema. Um cheiro doce.
Vindas do nada as abelhas.
Num instante incendeia-se o ar de uma serenidade de asas, de uma combustão criativa.
As letras uma por uma sugadas, palavra a palavra devoradas.
A boca do poema derramará sem pretexto a seu tempo o mel, que é o texto num orgasmo lento.
O poeta é um apicultor dos orgasmos das palavras. Neles se expande mesmo quando se masturba, pois é em si mesmo poema.
Sua alma hermafrodita é prostituta, mas fiel como cada abelha sintonizada à sua colmeia.
Quem junta palavras procura opostos. Rima cada coisa com a sua contradição afinal.
Numa colmeia de palavras as abelhas são as prostitutas mais belas, pois cada uma é a parte mais libertina de um todo lexical.

O sol nascente encurralou a neblina no vale

2008-12-27T10:50:00.000-08:00

O sol nascente encurralou a neblina no vale.
Lá, onde as igrejas se adivinham pelo dobrar dos sinos, e a torre mais alta estica o pescoço fino para impor a manhã clara das coisas.
Aqui, bem próximo de mim, o peru canta vitória sobre a madrugada que lhe prolongou a vida e as galinhas debicam com alegria os restos da ceia em ameno cacarejo.
Também o cão já deu bom dia ao dono e ladra a espaços para comunicar com todos na quinta, avisando longe, que foi ali naquele lugar colado aos montes que nasceu o sol, imperial, mesmo desconhecendo que este a todos pertence.
Ontem, quando a noite trouxe as sombras aos caminhos, havia mais luz em todas as casas, mais brilho em todas as fachadas.
À volta de uma mesa partilharam-se gostos, paladares e sorrisos com as crianças. Cada uma trazia já nos olhos o sol que nasceu hoje sobre o vale.
Nesta manhã de prendas e meninos felizes da minha aldeia, há homens vestidos de esperança, um adro de igreja. Um copo com que se brinda o nascimento.
Com fraternidade, com alegria, sem tempo.

Há um texto escondido que ainda não foi escrito

2008-12-18T16:02:00.000-08:00

Desenho no paint do meu filho de 4 anos

Há um texto escondido que ainda não foi escrito
Há um destino que não cabe no texto
Há um estigma e há uma cruz
Mero pretexto, a precisar de ser dito

Há uma revolta e um frenesim de luz
Na luz que emana de uma simples candeia
Um presépio de pus a escorrer
Nesta liberdade à boca cheia

Teu ventre é o meu búzio fonema
Trapézio sem mãos onde anseio morrer
Minha eterna procura, solução e poema
Palavras à espera de quem as saiba escrever

O meu texto tem pernas de mulher
Descruzadas,
Insinuantes e ofertadas
Tem olhos no que a boca disser

Por ele arrisco cair
Chegar e partir
E arriscar para começar
haja o que houver

Apresentação do livro de Maria Sousa - "Azul que não se sabe se é de céu ou de mar"

2008-12-09T06:35:00.001-08:00

Foi com muito orgulho que apresentei a poetisa Maria Sousa no passado sábado no Real Feytoria, na ribeira do Porto.
Convido-os a conhecerem os seus poemas.

O meu primeiro livro como Ebook em todo o mundo

2008-12-04T04:56:00.000-08:00

A partir de hoje o meu primeiro livro está à venda, 24H por dia, para todo o mundo. Podes visitar o mesmo neste link:

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O livro estará disponível , para o descarregares, após o pagamento ser detectado pela contabilidade da editora.
Este processo pode demorar entre 2 a 7 dias após o pagamento.
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De como se deve comer uma boa rojoada em dia de Restauração

2008-12-01T08:07:00.000-08:00

porquinhos.com.sapo.pt/
Tome-se do porco a carne mais as entranhas. Coloque-se a carne a marinar generosamente em vinho novo e louro fresco do morro. À trança de alhos retirem-se as cabeças mais iluminadas.
Os cominhos lançados como quem semeia o amanhã.
A gosto o sal.
Separem-se as partes viscerais do animal. O sangue bem cozido, assim como a tripa, mais o bucho. O fígado lascado transversal.
A Banha convém que seja de qualidade reconhecida, feita daquilo que o animal acumulou de liberdade, de profunda incerteza no fossar.
Nessa busca cozinhe-se primeiro a carne.
Em lume alto de independência. Até que o vinho a tome como a terra toma os homens. Até que o cheiro se espalhe por toda a casa e por todo o lugar.
Reserve-se os rojões em caçarola de barro pintada.
Na banha líquida e depurada, deite-se a tripa em cama de garbo, mais todas as outras partes do estômago do animal.
Cozinhe-se num ritual sem tempo. Na genealogia das famílias, afiadas como facas. De pai para filho.
E por fim o sangue.
Abundantemente misturado no alho fino, etapa final de uma vida e um destino.
Semeiem-se os cominhos.
E que se impregne da banha de porco que o cozinhou, cumprindo-se o destino do animal.
PORTUGAL.

Nota 1: Para apreciar este prato é necessário entender o porco por dentro .
O vinho a rodos e alguns amigos, poucos.

Antologia Luso-poemas 2007

2008-12-01T06:02:00.000-08:00

Sob a chancela da Edium Editores será lançado no próximo dia 13 de Dezembro, na cidade de Lisboa, o livro “Antologia Luso-Poemas 2008”, uma compilação de diversos textos de vários autores que publicaram neste site, durante o ano anterior. Uma referência na escrita feita na internet e fora dela.
Numerosos autores editaram os seus livros através do site. Uma família alargada de gente que se encontra, confraterniza, e à qual eu tenho a honra de pertencer.
Publico no site desde 2007 e fui escolhido para figurar nesta antologia com textos em prosa.

Lista de autores da Antologia Luso-poemas 2008
www.luso-poemas.net

Alemtagus
Betha M Costa
Carla Costeira
Carlos Carpinteiro
Carlos Said
Carolina
Cleo
Conceição B
Daniela Pereira
Expanta
Flávio Silver
Fly
freudnãomorreu
Gilberto
Godi
Goretidias
Henrique Pedro
João Filipe Ferreira
João Videira Santos
José Torres
Júlio Saraiva
Karla Bardanza
Le Tab
Ledalge
Luís Ferreira
Margarete
Maria Sousa
Mel de Carvalho
Noite
Paulo Afonso Ramos
Pedra filosofal
Rosa Maria Anselmo
Sandra Fonseca
Tália
TrabisdeMenta
Tytta
Valdevinoxis
Vera Carvalho
Vera Silva

Flávio Lopes - Apresentação do novo livro

2008-11-30T10:59:00.000-08:00

No próximo dia 5 de Dezembro, pelas 21,30, o meu irmão de letras e amigo Flávio, apresenta no Auditório da Biblioteca Municipal de Barcelos o seu mais recente livro.
"Sou um louco que sabe tocar acordeão", pela Edium Editores.
José Lourenço e Armindo Cerqueira apresentarão livro e autor.
Serão ditos poemas da obra por Fátima Marques e Fernando Soares.
Meu amigo, estarei na primeira fila dos que te apreciam e te conhecem bem. Desejo-te o sucesso e o reconhecimento alargado que te tarda.
Um abraço

Anadia - Vanda Paz

2008-11-25T15:43:00.000-08:00

Apresentação do livro de Vanda Paz - Anadia - Museu do vinho.
Um encontro de amigos da escrita e a celebração da poesia de uma amiga que faz parte de nós.

Primeiro livro de Vanda Paz

2008-11-10T14:36:00.000-08:00

António Paiva escreveu o prefácio e vai apresentar a obra. A mãe da autora, Helena Paz, pintou a capa do livro.

Pré - Lançamento
Dia 21 de Novembro
Escola Superior Agrária de Santarém em Santarém
Às 21 horas no Auditório da Escola

Lançamento
Dia 23 de Novembro
Museu do Vinho da Bairrada em Anadia
Às 15 horas no Auditório do Museu

Querida amiga Vanda, és uma enóloga de créditos reconhecidos, e quem com tanto amor faz da uva néctar, também faz das palavras poesia. Eu sempre soube isso. E tu?
Desejo-te o maior sucesso para este livro e põe se fazes favor mais um prato na mesa.

O livro do meu amigo Fernando Saiote

2008-11-10T13:59:00.000-08:00

"Será apresentado no próximo dia 29 de Novembro, pelas 21.00 horas, a obra poética de Fernando Saiote intitulada “Pedras Soltas”. O evento decorrerá em Montemor-o-Novo, no espaço “Música ao largo” (Largo da Matriz, 19), a partir das 21 horas. Obra e autor serão apresentados pelos Prof. João Luís Nabo e Prof. Vítor Guita."
Meu amigo, tu que és da linhagem dos Saiotes, recebe o meu abraço de felicitações e que tenhas muito sucesso com este livro que bem o mereces pela forma como tratas as palavras.
Contigo, de amigo para amigo.

Eu já aderi, e tu porque esperas?

2008-11-10T13:38:00.000-08:00

Vale a pena pensar Portugal assim. Vai por mim.
Fonte: Mil Notícias - Outono 2008

No princípio era o sol

2008-11-10T04:48:00.000-08:00

A minha grande amiga e poetisa Mel de Carvalho acaba de editar "No princípio era o sol", livro de poemas com a chancela da Edium Editores.
É pois com grande alegria que o recomendo vivamente a todos os leitores.
"Ao adquiri-lo está a contribuir com 10% do valor de capa para a AIPNE - ASSOCIAÇÃO PARA A INTEGRAÇÃO DE PESSOAS COM NECESSIDADES ESPECIAIS".
Parabéns minha amiga pela tua atenção aos mais necessitados do nosso apoio.
Poderá ser adquirido através de um link que se encontra no seu blog: http://noitedemel.blogs.sapo.pt/

Um texto fora

2008-11-05T08:21:00.001-08:00

Foto de João Luz - (wophy.com), recuperada de um outro post. - Fantástica

Hoje é o tempo. Tenho disso a certeza em cada coisa.
Houve, no entanto um tempo, em que as coisas me pareciam diferentes. Eu parecia estar fora do tempo e fora das coisas.
Desconfio que hoje se acertaram os ponteiros do meu tempo por razão evidente, e disso tenho quase a certeza.
Foi como se tivesse acordado ontem do sonho de um novo amanhã. O dia de hoje é o presente do meu sonho.
Hoje é o tempo.
De mudar o futuro a cada dia, de transformar cada coisa. Em todos os segundos.
Hoje é dia de dizer alto o amor, de semear sem planos a amizade. É dia de colher o fruto que não escolhe estação, é dia sem condição.
Hoje é o dia de deixar de contar os minutos e ver passar as horas. É o dia sem dia onde o dia mora.
É hoje.
Nem que chova, nem que faça sol. Todos os dias são dias bons para escrever.
Amanhã não existe por agora.

Apresentação do livro de poesia de Maria Sousa

2008-11-05T02:56:00.000-08:00

No próximo dia 6 de dezembro, apresentarei a convite da minha amiga Maria Sousa o seu livro de poesia "Azul que não se sabe se é de céu ou de mar".
É com muito prazer e honrado pela sua escolha que aqui vos deixo o cartaz do evento.

Por uma linha

2008-11-02T08:47:00.000-08:00

Se me apetecesse escrever uma linha que fosse…
Se ao menos me apetecesse uma linha
Que fosse de caminho
Que se lesse de carreirinha
E de ferro fosse…

Se ao menos me apetecesse a página como ninho
E desse modo a construção do verbo
Nem que fossem as palavras eterno voo
E cobriria o teu corpo com adjectivos de fino linho
Sem custo, sem dor, nem enjoo…

Mas sopra em mim destino de maior acervo
Forçado que estou à escravidão pela liberdade
Um vento que de tão norte
Leva consigo a própria verdade
E por aí escapa de soslaio
À morte.

josé ilídio torres
(todos os direitos reservados)

Hora do Conto em Távora (Arcos de Valdevez)

2008-10-28T06:25:00.000-07:00

No passado dia 15 de Outubro convivi com os meus alunos de 5º e 6º ano, apresentando-lhes o meu livro "Contos de Água e Areia".
O convite foi uma gentileza da equipa da Biblioteca Escolar, tendo participado na iníciativa cerca de 70 alunos.
Todos escutaram atentamente o conto "Beatriz e o espelho mágico", gravado por Luís Gaspar e que está disponível neste blog.
No final, a conversa foi animada e a todas as questões respondi com um sorriso de enorme satisfação.
Escrevo também para vocês. Obrigado a todos.

Balada de um amor só

2008-10-28T05:40:00.001-07:00

Olha-me nos olhos
Olha-me só
Olha-me
Só nos olhos

Que vês no que vês
Vês só os olhos
Os vês
Só o que vês?

Olha-me agora
Neste instante que te olha
Que vês?
Só os meus olhos sós
Ou só o que vês?

Olho-te nos olhos
Sei o que vejo
Não me vejo só
Só porque me vês.

R - todos os direitos reservados

À vossa

2008-10-27T16:45:00.000-07:00

Decidi dar um novo rumo a este blog...
Saúde.

O Rio do Esquecimento

2008-08-26T09:28:00.000-07:00

.
Tapeçaria de Almada Negreiros existente no Hotel de Santa Luzia em Viana do Castelo
" Comandadas por Décios Junos Brutos, as hostes romanas atingiram a margem esquerda do Lima no ano 135 aC. A beleza do lugar as fez julgarem-se perante o lendário rio Lethes, que apagava todas as lembranças da memória de quem o atravessasse, os soldados negaram-se a atravessá-lo. Então, empunhando o estandarte das águias de Roma o comandante chamou da outra margem a cada soldado pelo seu nome. Assim lhes provou não ser esse o rio do esquecimento."
________________________________________
«Com relação ao rio Lima, história e lenda encontram-se tão interligadas que nem sempre é fácil delimitar onde acaba uma e começa outra.
Foi sempre a beleza do rio a provocar encómios e o sentimento de incapacidade duma expressão condigna a atrair o poder sugestivo da lenda.
Vem dos velhos tempos o processo. Estrabão designou-o por Beliom e relata ter ocorrido nas suas margens um episódio militar entre Túrdulos e Célticos.
Iam já a atravessá-lo quando surgiu entre os dois povos uma discórdia.
Lutaram e foi o sangue do próprio comandante que se juntou ao de muitos outros a macular a brancura das águas.
Desorientados ficaram os soldados e, sem comando, se dispersaram pelas margens, em luta pela sobrevivência.
Lucano chamou-lhe o "Deus do Tacitus", em virtude da mansidão com que corriam as suas águas.
Tito Lívio denominou-o "Rio do Esquecimento" ("Oblivionis fluvis ou flumen").
Surgiu, então, a sua identificação como Lethes da mitologia, que tinha o condão de provocar em todos os que o transpusessem o olvido do passado e da própria pátria.
Campos Elísios passaram, em consequência, a apelidar-se os que circundavam, isto é, as suas margens.
Mais semelhantes a jardins, no conceito mitológico; onde, segundo o testemunho de Políbio, só durante três meses do ano as rosas não floriam.
E ainda Estrabão que nos diz ser esta a terra perfeita por qualquer fugitivo de Roma.
Dentro deste condicionalismo, aqui chegaram um dia, sob o comando de Décios Junos Brutos, as legiões romanas, com as altivas águias a tremularem nos pendões.
Vitoriosas haviam pisado as terras que estavam para sul e propunham-se prosseguir.
Desciam, a justante, dos lados de Ponte de Lima e teriam iniciado a jornada desse dia em Vitorino das Donas:
"Daqui saiu Bruto pelos campos tão celebrados com o nome de Elysios a procurar lugar em que com o seu exército pudesse vadear as cristalinas águas do Lethes tão respeitadas com a fabula virtude de encantadoras." (João de Barros, Antiguidades de Entre Douro e Minho).
Encontravam-se no lugar da Passagem e fácil pareceu ao comandante a travessia.
Nesse sentido emitiu ordens, mas encarniçada se revelou a resistência dos soldados, conhecedores como eram dos poderes sortílegos atribuídos às suas águas.
Não perdeu ele a serenidade nem achou conveniente procurar convencê-los por meio de palavras.
Tomou a bandeira, ergueu-a ao alto, transpôs o vau e, já da outra margem, a muitos chamou pelo nome e incitou a seguirem-lhe o exemplo.
Por esse meio os convenceu de que, afinal, não era verdade o que a lenda propalava.
Assim exaltado nos advém, das mais longínquas eras, o fascínio deste rio que até aos nossos dias tem sido cantado por todos quantos puderam contemplá-lo.»
Conde de Bertiandos, in Lendas, 1898.

Conto: O Rio do Esquecimento Por: José Ilídio Torres

Festejava-se no acampamento romano a vitória desse dia do homem sobre a lenda, do poder de chefia de Júnio sobre as forças da natureza.
Os soldados comiam e bebiam junto às fogueiras acesas na noite, que todavia não precisava delas para iluminar as formas. A lua era gigante nos céus, e parecia juntar-se à celebração, rendida à valentia e coragem daquele comandante.
A sombra das lanças cruzadas e das águias nos pendões, difundia-se pelos chãos, na confiança longa da caminhada que os trouxera de sul.
Perto da margem, os cavalos bebiam da tranquilidade do Lethes, que inundava de roseiras os terrenos. Pequenas e bravias, mas rubras de um sangue adivinhado. Apesar de tudo, longe daquele que foi derramado ao tempo de Viriato, e que por aqueles anos era já só uma memória vaga de resistência e valentia na voz dos velhos anciãos dos povos daqueles lugares.
Outrora unidos na defesa de um território, corria sangue Celta e Ibério, nas veias dos que eram também lusitanos.
O astuto Viriato conseguiu durante anos unir culturas diversas em torno de um ideal de defesa, infligindo amarguradas humilhações aos romanos invasores, dispostos a alargar o seu império do ocidente, conquistando esta terra de enorme valor estratégico no controlo das rotas.
Matou-o a traição daqueles que controlava com pulso de ferro, que não resistiram ao brilho e esplendor das armas, ao garbo do invasor, ansiosos que estavam por uma riqueza fácil e uma união prometida.
Mas isso já era passado. A noite daquele dia pertencia ao descendente dos Brutus romanos, cujo nome haveria de ficar intimamente ligado à história da Gloriosa Roma, que estenderia os seus tentáculos de poder por mais quatro séculos no ocidente.
Por isso, bebiam os homens com tempo, a cerveja ( uma bebida de fermentação que já se fazia nessa altura) saqueada nas aldeias, e rodeavam-se das virgens que deixavam de o ser em noites de euforia como estas e que acompanhavam os exércitos no seu caminhar, roubadas aos pais, mais todos os alimentos e animais necessários às tropas.
As mais belas moças estavam destinadas ao comandante e seus chefes militares.
Naquele dia Brutus achou que merecia a mais bela. Mandou chamar para o seu leito uma jovem de cabelos cor de trigo, agarrados ao longo de um entrançado de flores, filha de um druida que encontraram num pedaço de floresta, e que vivia sozinho com ela.
A rapariga apareceu à sua beira trespassada pela luz do exterior. Numa túnica branca que lhe foi dada a vestir, sem mais nada por debaixo, depois das mulheres a terem perfumado em banho de rosas colhidas às margens.
O heróico comandante tremeu com a sua beleza, ele um homem bravo e destemido. O seu corpo tinha as formas do rio, de braços longos e mãos finas, como se uma deusa se tratasse. Os olhos de água, cheios de um brilho que ofuscava, como se fazendo parte daquele que a lua exalava.
Chamou-lhe Roma.
Possui-a como um bárbaro. Ofegante. Várias vezes. Sem que em nenhuma delas a moça mexesse os olhos abertos, ou cerrasse os lábios desenhados por um estranho sorriso..
O sangue da sua desfloração, colara-se à barriga e ao sexo do invasor daquele corpo sereno como as águas do Lethes.
Brutos adormeceu extasiado da bebida e daquela prenda dos deuses com que se lambuzara, sonhando com a sua Roma de circos, de comércio, esplendor e prosperidade, sentindo-se dela um filho dedicado.
Nessa noite fora também amante dela no corpo belo de uma outra, e não viu nem reparou quando esta deixou a tenda caminhando, libertando os cabelos antes cerrados por flores, em passos que abriam olhos de luz na terra como se rosas germinando se tratassem.
Passou por alguns soldados ébrios que não conseguiram sair da intenção de a agarrar, continuando a sua imperturbável caminhada até entrar nas águas, que não mexiam à sua passagem, para grande espanto de alguns romanos que a observavam de perto.
Todos pensaram que tal facto se deveria à bebida ingerida, esfregando os olhos para sair daquele estado de alucinação ou miragem, mas sem resultados práticos.
Alguns tentaram caminhar na sua direcção, mas sentiram as pernas presas, incapazes de se moverem.
A jovem desapareceu numa tranquilidade de morte nas águas do rio, e durante alguns minutos o silêncio foi total no acampamento. Nem um único ruído. Até que os cavalos começaram a relinchar como loucos, levantando as patas no ar, tentando a todo o custo libertarem-se das cordas, tornando impossível que qualquer um chegasse perto.
Foram avisar o comandante daquilo que se passava, vindo este embrulhado no pano que o cobria até junto das águas, na esperança de ver aparecer o corpo da malograda rapariga, que todos pensaram, ele próprio incluído, havia escolhido a morte como fuga.
-Paciência, não faltariam mulheres bonitas na caminhada. E em todas desembainharia a sua libido. – Foi o que pensou quando já se retirava novamente para a tenda para descansar. Porém algo estava diferente na noite. Como se a luz da lua tivesse crescido de intensidade, transformando em manhã a noite curta.
E assim permaneceu, até a lua se retirar e um sol forte e quente se ter erguido por detrás do promontório.
Ninguém conseguiu dormir nessa noite, e os soldados falavam já da maldição das águas, temendo que o esquecimento se apoderasse deles com efeito retardado.
Quando se levantou, e enquanto se lavava, Júnio reparou numa mancha escura que ocupava todo o seu sexo e barriga, e que teimosamente se tinha entranhado na pele, por mais que lavasse, por mais que esfregasse. Quase entrou em pânico, pois quanto mais tentava, mais escurecia aquela nódoa de cor avermelhada, marca de sangue da noite anterior que não o largava.
Decidiu não fazer qualquer comentário acerca daquele facto, pois que nervosos já se encontravam os soldados, ansiosos por largar aquele lugar dos mágicos acontecimentos da noite anterior.
Assim fez. Mandou preparar as tropas e ninguém olhou para trás quando a marcha se iniciou, convencidos que haviam perturbado os deuses naquela travessia, temerosos como não convinha para as investidas que se adivinhavam.
Ninguém viu conforme se foram afastando, um corpo nu a surgir vertical das águas, um corpo imaculado de mulher, que caminhou sobre elas até à margem e se firmou na terra, fazendo nascer rosas à medida que se afastava em sentido contrário à marcha da legião.

Os séculos passaram. Uns atrás dos outros. A memória curta dos homens deixou para os historiadores os factos conhecidos da passagem dos romanos por estas terras do actual Minho. O Lethes chama-se agora Lima, e as suas águas passam a ponte de uma das mais antigas Vilas de Portugal.
Em Vitorino das Donas, no local aproximado onde há mais de dezanove séculos atrás se deu este episódio que contei, vive um homem de nome Júnio. (Nome que aparece algumas vezes na genealogia minhota. Estranhamente ou talvez não.)
É barqueiro. Atravessa algumas pessoas, poucas, que usam esse meio fluvial para chegar rápido á outra margem, em tempos de Verão, para se banharem nas águas e se refastelarem no areal branco que se avista do outro lado.
Certo dia em que conversávamos, o barqueiro, de cigarro que lhe ofereci aceso a um canto dos seus lábios e dedos queimados, contou-me uma estranha história:
Parecem falar os mais antigos da lenda da Senhora das Águas, que em manhãs de nevoeiro aparece nua como veio ao mundo nas águas daquele lugar. O meu interlocutor diz-me que ele próprio a viu quando era mais pequeno, juntamente com um primo que anda emigrado em França.
Parece que a “Senhora” fica por ali uns minutos, com uma estranha claridade nos céus, pairando sobre as águas serenas do Lima, transmitindo uma sensação de bem-estar e paz a quem a avista.
E é aqui que se dá o milagre que me conta, de olhos grandes, avistando-se neles ao fundo a sombra de uma vara estendida, sulcando as suas memórias.
…Há muitos anos atrás, vivia por ali um casal que se dedicava à agricultura e à moagem. Habitavam um moinho acima daquele lugar. Eram felizes, pois a terra era generosa para eles e faziam ainda bom dinheiro na moagem e cozedura do pão.
Tinham porém uma amargura na vida. A mulher não conseguia engravidar, e desejavam muito ter um filho.
As rezas nunca trouxeram o efeito desejado, muitos menos a copula. Era como se o seu amor fosse estéril, bem ao contrário da terra da qual eram filhos.
Certo dia em que passavam com o burro o açude seco, a mulher colocou mal os seus pés nas pedras, tombando para dentro da água. O aflito moleiro tentou por todas as formas salvar a sua amada, mas esta desapareceu nas águas, de cabelos trigueiros submergidos nas águas.
Mergulhou em vão para recuperar o seu corpo, e fizeram-no todo o dia em barcos os habitantes das cercanias, mas nem sinal do amor daquele homem.
Nessa noite, enquanto rezava, na vigília da sua tristeza, ouviu passos acercando-se do moinho, que estranhamente não se confundiam com o barulho das águas a correr nas pás. Nem o da pedra de moer, que pareciam ter-se calado.
Assim que veio ao exterior, uma estranha claridade estava por todo o lado, vinda de uma lua cheia, das maiores que algum dia havia visto.
Calçando-se da sua luz, a mulher que amava caminhava na sua direcção.
Estranhamente não conseguiu perguntar nada. Deixou-se só envolver nos seus braços longos, nos seus dedos finos, fazendo amor de corpos nus nas pedras gastas pelas rodas ferrugentas na calçada.
Passados nove meses, nasceu uma bela criança. Uma menina de olhos largos como o rio, a quem chamaram Roma.
E quando lhes perguntam porque o fizeram, fecham-se num sorriso de rosas que estava por todo o lado.”
Contei como me contaram.

Apresentação do meu livro "Contos de água e areia" - Feira do Livro de Barcelos

2008-07-20T11:05:00.000-07:00

António Paiva, escritor dos bons, um amigo que veio propositadamente da Madeira

Mas, comecemos pelo jantar: Flávio Lopes (escritor e amigo), António Paiva, José Torres, Vitor Pinho (Bibliotecário Municipal), Branco de Matos (escritor que apresentou o livro) e Fernando Soares (Dizeur)

A minha filha Beatriz leu a primeira página de "Beatriz e o espelho mágico"

Concentrada, leu muito bem aquela que tem olhos de azeitona...

Pedro Silva Torres, meu irmão, foi o ilustrador do livro.

Com o Paiva, que tem um talento natural para estar em público. Simplesmente fantástico...

Branco de Matos, alguém que me lê e por quem tenho profunda admiração e reconhecimento. Foi ele quem apresentou o autor e o livro.

Dois Senhores...

Com o Flávio Lopes da Silva que tinha apresentado o seu livro "sétimo vão" poucos minutos antes. (Presidente da Associação às artes )

Agradeço a todos quanto estiveram presentes e foram muitos, o que me deixa profundamente grato.

Amigos, conhecidos e leitores.

Ao Paiva, pela sua genoridade, a Branco de Matos por me compreender para além daquilo que escrevo, ao João Luz pela belissíma fotografia de capa e o meu irmão Pedro pelas ilustrações.

Até ao próximo.

Feira do Livro de Barcelos

2008-06-16T12:04:00.000-07:00

"Contos de água e areia"

Apresentação do meu segundo livro, em Barcelos, na feira do Livro.

Dia 2 de Julho, pelas 21,30.

Apresentado pelo escritor Branco de Matos.

Fotografia de João Luz

Ilustração: Silva Torres

A página branca perdeu as asas

2008-06-06T12:43:00.000-07:00

Foto: João Luz

A página branca perdeu as asas. Não traz no bico paz, muito menos um céu claro.
Um Homem feito estátua, feito de pedra nas palavras que não disse, espera ansioso que o pássaro inquieto do tempo lhe aponte o caminho, lhe segrede razões de voo capazes de o fazer quebrar as razões de mármore do seu imobilismo.
Pergunta-se se foi praga estranha que lhe rogaram, assim capaz de lhe cortar em silêncio os pulsos e a língua, vinda de dentro do peito a faca, vinda de dentro do tempo a mágoa, mas não encontra respostas.
Jaz, como jazem tranquilos, todos os que perderam os passos nos passos tranquilos dos pássaros que nunca voaram.

No fundo de um poço vivia uma lenda.
Havia uma mulher que por ciúme não dormia. Vigiava até os olhos lhe doerem os passos do seu amado.
Um dia, ensonada, seguiu o seu homem por uma mata vizinha à casa, até este parar junto de um poço agrícola.
Escondeu-se por detrás de um grande carvalho, esfregado os olhos de um cansaço quase insuportável, para que pudesse finalmente apanhar em flagrante o traidor.
Reparou que este se sentara na beira do poço, porém, apesar de falar com alguém, a enciumada mulher não conseguia vislumbrar a pérfida amante. Pensou que tal cegueira se deveria ao facto de quase não conseguir manter-se de pé, tantas eram as noites sem dormir, tamanha era a desconfiança.
Acercou-se um pouco mais, agora protegida por um penedo que se encontrava a escassos metros do local onde o homem se sentara.
Dali conseguia ouvir mais claramente aquilo que dizia, olhando para dentro daquele olho de água plantado no meio do terreno.
- Sabes, tenho a sensação de que a minha mulher desconfia de alguma coisa…Não dorme durante a noite, como que vigiando os meus sonhos. Sinto-a em todo o lado. Agora mesmo, tenho a sensação de que me espia…
- Não consigo viver assim, estou a um passo de a deixar…
A mulher quando ouviu estas palavras, saiu furiosa e descontrolada detrás do penedo correndo para o flagrante. Porém, quando de braços abertos tentava apanhar os seus fantasmas, tropeçou numa pedra que se encontra perto e tombou bem dentro do poço fundo, ouvindo-se o barulho da queda num som estranho que chegou em eco até à superfície.
O homem ficou estático, sem reacção. Depois chamou pelo seu nome, mas o som bateu nas paredes ovaladas e regressou até à boca, largo.
Ficou quieto, estranhamente quieto, e pela primeira vez na sua vida, mudo.

O escritor já não escreve. Uma vez mais as palavras levantaram voo deixando a sua página vazia.
Sente os pés a ficarem dormentes como pedra, um veio de morte a trepar rápido por si acima. Pernas e braços incapazes de esboçarem qualquer reacção. Depois, os músculos do pescoço a retesarem-se, os olhos a perderem o brilho, baços.
Um pássaro poisa no seu ombro e defeca nele.
As estátuas são definitivamente o sítio preferido dos pássaros fugidios da escrita e o tempo um poço sem fundo.
Já alguém perdeu nele uma mulher?

Dia 2 de Julho, na Feira do Livro de Barcelos, apresentação do meu segundo livro

2008-06-02T05:40:00.000-07:00

No dia 2 de Julho, cerca das 21,00, na feira do Livro de Barcelos, apresento o meu livro "Contos de água e areia".

São quatro histórias que se ligam pela água e se estendem num tempo de areia.

A fotografia de capa é do meu amigo João Luz e tem ilustrações de Silva Torres, meu irmão.

Convido todos os meus leitores e amigos a estarem presentes neste momento, especial para mim, na partilha daquilo que faço com tanto entusiasmo: escrever.

Se a crise se acentuar vendo o meu cão

2008-05-24T13:40:00.000-07:00

Parte I

Se a crise se acentuar vendo o meu cão

Tem pedigri,

Vacinas em dia.

Tem lombrigas,

Mas ninguém diria.

E se a crise se acentuar

Vendo o meu fígado

Tem um cão dentro dele

Mas ninguém diria.

Que se vender o meu cão

vendo-me nesse dia

Parte II

(Parte do leitor participante, espécie de carraça benigna...)

E tu queres vender o cão?

Um cão não se vende

Muito menos um homem

Há um cão dentro de cada homem

Que cada escritor sente através do fígado.

Porque me roem as térmitas os dedos?

2008-05-21T03:23:00.000-07:00

Foto: João Luz

Respiro escrita pelos dedos.

Tenho as palavras nos poros encravadas como pelos.

Não me deixam dormir de tão ofertadas

Fazem barulhos estranhos durante a noite,

Como se fossem térmitas a roer-me despudoradas.

Sempre que olho para o lado vazio da minha cama,

Há mulheres deitadas com palavras, quase térmitas roendo-me.

Cada uma, um verso, um começo, uma prosa sem defeito.

Cada uma um final impossível de ser escrito.

Em cada uma um poema de alcova, insatisfeito mas dito.

E as que me olham desconfiadas,

Acendem cigarros no meu beijo e descruzam as pernas ao texto,

Como se eu tivesse merecido o direito à sorte,

Afinal, a minha vida é um eterno feminino:

- Palavra, escrita, desdita, morte.

A minha vida um desassossegado sopro de menino.

Já amei muitas palavras, fiz amor com o desgosto.

A quase todas despi os segredos, domestiquei os medos.

Fui amigo, amante, marido. Fui guerreiro e tombei ferido.

Sei que cada uma é uma só e o seu oposto.

Um pecado original repetido.

E se sei isto… porque me roem afinal as térmitas os dedos?

Chamava-se Quim

2008-05-19T16:09:00.000-07:00

Foto: João Luz

Chamava-se Quim. Não sei se alguma vez nos cruzamos nas ruas da cidade.

Desconfio que sim. Afinal as cidades são esmagadoramente pequenas por maiores que sejam.

E parece que morávamos até em Bairros próximos. Divididos por uma via rápida. A mesma que matou o escritor de rua esquecido, atropelado por alguém que nunca leu um livro.

Chamava-se Quim, e morava num pacote de heroína, que tinha dentro todo o lixo civilizacional. Chamava-se beco, cingia-se de prata e fogo.

Não sei se fui um dos que cruzou os braços, quando por ele passou na rua do esquecimento…

Não me lembro.

Não me lembro de mo terem apresentado, dizendo: Chama-se Joaquim, mora dentro dele um homem como tu.

Eu andava demasiado ocupado em ser racional. Andava cansado.

Por isso não o vi no escuro, quando entrou furtivamente na central eléctrica.

Não vi que levava as mãos nuas e sapatos de terra nos pés. Não o vi contentar-se com cobre, que nunca em menino sonhou com ouro, nem o ouvi a mandar calar o silêncio, quando um cachorro vadio o tentou alertar do perigo com um latido.

Vi o seu corpo em fogo naquela notícia de jornal.

Foram 15.000 volts de indiferença que o mataram.

Regresso a ti

2008-05-19T05:57:00.000-07:00

Foto: João Luz

Fiavas as palavras horas a fio. Com o novelo dos dias, um após outro, tecias o longo tapete de tempo por onde te urdias.

Por isso, ninguém te esperava do outro lado de ti quando apareceste sem avisar, regressado de todas as viagens feitas num livro.

Amor e ódio de igual maneira repartido, ilusão e queda pelos mesmos sentidos.

Dos heróis clássicos vestias todo o romantismo: Romeu, D. Juan, Quixote…E havia até um certo modernismo na forma como calçavas a desilusão dos prédios, como te avistavas em cada janela espreitando-te. Em cada longa avenida de passos perdidos.

Chegaste sem avisar, e a cidade já não te reconhecia.

Lembravas-te de ter uma família, filhos que brincavam no pátio. Havia até um cão de orelhas espevitadas, mas não te conseguias recordar do nome.

Apanhaste um táxi inglês e foste à procura das tuas memórias. Desembocaram numa casa pequenina, daquelas que conhecias das fábulas, dos contos infantis. Telhas de chocolate, cerca de madeira pintada de vermelho vivo.

A casota do cão ao fundo do jardim era de banda desenhada e havia um balão por cima com a inscrição: zzzzzz… Caminhaste devagar para não o acordar. Bateste à porta quase em surdina, pois tinhas um certo receio de despertar em ti memórias de sonhos passados que não sabias se tinhas vivido…

Ouviste passos. Caminharam em direcção a ti. Abriram-te a porta.

Eras tu, e habitavas naquela casa de escrita, de onde nunca tinhas saído.

Sentaste-te na velha cadeira de baloiço que te ofereceste, bebeste contigo calmamente um chá que fizeste. Folheaste o jornal.

A notícia do dia falava de um escritor galardoado. Da forma como tinha intermediado um conflito armado e tinha sido alcançada a paz, de como os homens se tinham unido para construir um futuro melhor, participado e livre.

Recostaste-te na cadeira baloiçando de cá para lá no tempo, e nesse processo fechaste os olhos, satisfeito.

Lá fora, o chilreio das crianças, chegava finalmente pela mão da Primavera.

O poema quase um sustento

2008-05-17T10:11:00.000-07:00

Foto: João Luz

Calcei-me de bronze.

Num primeiro segundo, quase brilho

Os meus pés como chumbo, minha boca seca

Vesti-me de tédio, fiz a mim próprio um filho

O silêncio tinha pelos na língua.

Houve um céu que não tinha palato

Houve um sol que prenunciava chuva

Houve um armário guardado num fato

Houve tudo o que não houve.

Se ao menos a chuva se calçasse de bronze…

Palavra a palavra, fosse a escrita um grito

O poema quase um sustento

A verdade uma lança capaz de cortar o tempo.

Fosse o sonho a bronze escrito

E não seria capaz de te dizer

De te amar para o que houver

De te sofrer

Não seria capaz de te ter

Nem sequer trocar:

Poesia por mulher.

Deixem fumar o Sócrates

2008-05-15T08:06:00.000-07:00

Foto: João Luz

Deixem fumar o Sócrates

Não bastava já o moço ter sido condenado á morte sob a acusação de corromper a juventude!
Por amor de Deus, deixem fumar um último cigarro a um condenado.
Filósofo que se preze, tem um cigarrinho ao canto da boca…usa jeans de quando em vez, e perdoa-se-lhe até um charrinho em noite de ida à discoteca…
Perante a lei todos são iguais. Sei disso, mas caramba, todos sabemos que perante ela, há uns que são mais iguais que outros.
Liberdade, igualdade, fraternidade...
São conquistas da Revolução Francesa, e não se pode agora guilhotinar o moço, só porque inventou a guilhotina. Por favor…
Deixem fumar o Sócrates.
Ele criou aquela coisa da maiêutica, que não sei se não é a mesma que pariu o Maio de 68, mas por favor não entrem agora em silogismos, tipo:
- Sócrates fuma, Sócrates é Homem, todos os Homens fumam…
È que não é verdade!
Sócrates já deixou de fumar. Logo, Sócrates não é Homem?
Porra, estou confuso…
Ele foi visitar um amigo que se chamava Chavez e mascava folha de coca. Um dia, na falta dela, mascou folha de couve. Nunca mais foi o mesmo. Nasceu-lhe um tinto carrascão em bica na orelha direita e um caldo quase verde na língua, sem acordo ortográfico pelo meio.
Calha-te!, gritou um rei sem cinzeiro para mim, na cimeira dos grandes pantomineiros.
E eu calhei-me, porque não tinha a chavez do sucesso na ponta do lábio socrático que me pariu.
Mas que fumei esta história, isso fumei.

A minha tristeza tem um circo agarrado

2008-05-12T03:55:00.000-07:00

Foto: João Luz

Que coisa estranha esta de a minha tristeza ter um circo agarrado.

E todas as artes se cruzarem na arte trapezista de assim ser. De acontecer dia a dia no arame das coisas agarradas a cada um de nós. Malabarista dos afectos. Numa mão tenho amor e dor; na outra esperança, e faltam-me mãos para me dizer.

Que não me caiam delas os sentidos todos, mais um sexto, de ilusão, que pelas palavras acontece.

Se sou fera domada, já em mim sou palhaço também, e o chicote dos dias imperfeitos teima em fazer-me rir no riso dos outros.

Nas minhas costas cravou o atirador de facas, toda a sensualidade das mulheres circenses, com cobras e cães, araras e outras coisas, finas e raras.

A vida armou uma tenda em mim. No trapézio voador do que sou há uma distância percorrida. Uma mão que esperou ser agarrada e caiu.

Caí com ela nesse dia.

Salvaram-me as costas de um elefante sem memória, em equilíbrio sobre uma bola que era o mundo.

Enforquei-me hoje na oliveira do meu quintal

2008-05-12T03:52:00.000-07:00

Foto: João Luz

Enforquei-me hoje na oliveira do meu quintal. Não que tivesse dado conta. Contaram-me.

Pelos vistos, a angústia de existir tomou conta de mim. Segundo me disseram, nos últimos tempos eu andava já um pouco estranho, dando mostras de algum descontrolo, principalmente durante os telejornais, quebrando repetidamente qualquer televisão que encontrasse pela frente.

Mas segundo parece, também quando frequentava manifestações de grupos minoritários empunhando cartazes com palavras de ordem, quase todas incompreendidas pelos próprios manifestantes.

Houve vezes até, em que, segundo consta, pintei algumas caixas Multibanco com tinta preta. Tinha esperança que o mundo percebesse que o dinheiro tinha morrido, lado a lado com tirania, a exploração e a miséria. A fome.

Não me lembro.Lembro-me de ser domingo. De haver um padre igual a todos os outros. Tocava o sino na falta do sacristão, empenhado e de saiote subindo no esforço. Lembro-me das meias: Eram à Porto. Porra, eram à Porto…

Se me lembro disto, porque raio não me lembro que estou morto?

Morri pela hora do meio-dia. Dizem que morreu comigo um cão sarnento. Nem compaixão nem lamento.

Morri hoje mais uma vez. Não que tivesse dado conta, contaram-me.

O 25

2008-04-25T00:05:00.001-07:00

Foto retirada do sapo

O 25 de Abril é uma pessoa de meia-idade sentada num baloiço.
Quando encolhe pernas para preparar o voo, leva na ideia do balanço, a liberdade. Quando estica pernas para voar, alguém as corta, mesmo que as cordas esticadas do baloiço cumpram a sua função.
A liberdade é esta ânsia que não tem amarras em nada.

Padre brasileiro desapareceu no ar

2008-04-24T17:43:00.000-07:00

Foto: João Luz

O meu criado polvo segurava com um tentáculo o meu casaco, e num segundo oferecia-me a minha bebida preferida com cola. Ainda com um outro braço eficaz, rodava em destreza fina o volume do som da televisão e baixava o lume ao assado.

Um final de dia perfeito, pensei.

A mulher de duas cabeças e três seios, cumprimentou-me piscando o olho direito. As crias de centauro absorviam a sua atenção. Todas três.Refastelei-me no sofá, feliz da minha vida caseira de solteiro boémio.

O plasma da sala precisava de ser limpo. O último gambuzino motard que comprei ao chinês do bairro, espatifou-se numa 125 azul contra ele, largando no celulóide um viscoso líquido amarelado e de cheiro estranho.

O polvo, a braços com uma praga de gafanhotos gigantes na cozinha, cerca de oito, não tinha mãos a medir para a ocorrência, mas logo que se viu livre do primeiro, passou um paninho no ecrã.

De repente, uma notícia chamou a minha atenção. Um padre brasileiro partira em viagem agarrado a mil balões de hélio rumo aos céus, e estava desaparecido, presumindo-se que havia caído ao mar.

Emocionei-me assim que passaram a última gravação telefónica do padre pedindo auxilio aos bombeiros para o ajudarem a perceber o GPS que tinha levado, pois precisava de enviar as coordenadas do sítio onde se prevê que tenha caído.

O polvo sempre atento, passou-me um lenço para me assoar, que nessa altura já eu chorava compulsivamente. O mesmo pano que limpou o gambuzino.

Liguei à Júlia, foi compulsivo.

Do outro lado atendeu o seu holograma.

- Estás mais magra!

Respondi aleatoriamente.

Nota ao leitor: A notícia do padre desaparecido pode parecer falsa, mas não é. Já a minha percepção da realidade das coisas é uma verdade da qual teimo em me afastar, e que ando a tratar com lampreias.

Escritor Luso do mês de Abril

2008-04-10T02:34:00.000-07:00

A Administração do site Luso-poemas.net, onde edito regularmente os meus textos, desde há um ano a esta parte, decidiu, não sei se merecidamente, nomear-me o Escritor do Mês de Abril do Site.
À semelhança daquilo que tem acontecido com outros escritores deste fantástico site, que quem gosta de ler ou escrever, deve conhecer, foi-me dado destaque na primeira página, através de uma entrevista, a que poderão aceder, e terei muito gosto em partilhar convosco, em:
http://www.luso-poemas.net/modules/smartsection/item.php?itemid=143
Um abraço deste vosso amigo, agradecido por me lerem e acarinharem como têm feito.
Até já.

O escritor é a sua árvore

2008-03-20T07:23:00.000-07:00

Foto: João Luz

Nem sequer uma ideia. Nada.

Desaprendera de escrever. Tinha a certeza que era isso que lhe acontecia. Uma quadra que fosse, de rima pobre, não importava; uma crónica infeliz sobre qualquer tema, uma prosa curta e sincopada.

Tentava mas não conseguia.

Não podia ser falta de inspiração, que mesmo quando disso enfermava, sempre escrevia qualquer coisa, nem que fosse para rasgar de seguida…. Mas então que raio se passava?

O escritor que já não o era, não encontrando respostas para a sua pensada desgraça, sentou-se no alpendre da casa fitando longamente a paisagem. Mudo e quieto.

Ficou assim por um tempo. Muito tempo...

As raízes romperam a terra e as tábuas, envolveram primeiro a cadeira onde se sentara, depois entrelaçaram-se nas suas pernas, abraçaram o seu tronco…

Sentiu-se invadido por uma estranha serenidade. Um pássaro colorido poisou num ramo que lhe saía dos dedos esticados da mão direita. Acariciou-o com a leveza das folhas.

Com o passar dos anos, o escritor que tinha desaprendido de escrever, transformou-se num imponente carvalho. De braços fortes estendidos ao longo do seu corpo alto e belo, fitando a paisagem à qual já pertencia...

Um dia o fogo chegou perto. Sentiu primeiro um imenso calor a subir pelo tronco, depois as chamas a roçarem-lhe a pele, secando lentamente a sua alma de madeira.

Um casal de bicos de lacre levantou voo apressado, deixando para trás o seu ninho de amor. Quis voar também, mas não conseguiu...

O Carvalho queimado que tinha sido escritor um dia, foi cortado pela base. Carregaram-no junto com outras vítimas da incúria dos homens num grande camião, a caminho da fábrica de papel.

Depois de um processo longo de transformação, acabou muito enroladinho, pronto para uma nova etapa.

Estava encantado, e nem mesmo quando a afiada guilhotina dispersou o seu ser por mil folhas brancas, se sentiu perdido ou só.

Estava vivo em cada pedaço.…

...

O escritor não consegue escrever. Falta-lhe inspiração, vive angustiado no branco do papel…Deixa rolar uma lágrima dos olhos, que cai na folha imaculada que tem à sua frente. Estranhamente esta deixa uma marca de sangue no papel.

- Já sei, disse, como se de repente a inspiração tivesse voltado.

E começou a pintar a folha com palavras.

Fui beber um copo com a Lia Pansy

2008-03-16T07:36:00.000-07:00

Fui beber um copo com a Lia Pansy

Vesti-me a rigor para o encontro. Muni-me de todos os acessórios necessários para romper a blogosfera: Uma flor na lapela do casaco debruado a nafta; um livro denunciador debaixo do braço.
Ficamos de nos encontrar na Rua de Angola.
Cheguei atrasado. Estavas vestida de índia à minha espera. Os teus cabelos negros escorriam dos teus ombros, e desaguavam no colo das crianças da primeira fila, que entretidas, teciam delicadas tranças sossegadas.
O "garçon" (António Zumaia..) já havia servido as entradas: Poemas gratinados em molho de rosas; pequenas prosas envolvidas em massa folhada.
Provei todas, como que tomado de súbito apetite, mas sabendo que a minha fome eras tu.
Tu, que me habituei a tratar por “Lia do meu poema”. Tu que me lias.
O Poeta Mário Margaride chegou. Leu em voz alta o cardápio da noite:
- Êxtases para os amigos, flanbejados em cognac de corpos destilados, e para sobremesa, mil sonhos de amor em doce molho de açúcar caramelizado.
O vinho levava eu, escondido nos olhos. Bebemos em copos “neguinhos” a alma de cada um, e no final sobrou um rio.
Ah! E um livro.

(Este texto é para a minha amiga Lia Pansy, que apresentou no passado dia 14, na Biblioteca Municipal de Gaia, o seu livro "Os meus êxtases".

Não podia faltar a este momento tão especial para a Lia.

António Zumaia fez a apresentação da poetisa, e Mário Margaride e Goreti encarregaram-se de nos dizer as palavras

É brilhante esta poetisa na nobre arte de dizer o amor. Conheçam, por favor...)

*** OS MEUS ÊXTASES ***

A minha morada é a palavra

2008-03-02T08:51:00.000-08:00

Gabriel Pedro: www.anjoinutil.blogspot.com

Há um vazio dentro de mim
Feito daquilo que ainda não aconteceu,
E habita neste ventre de gestação o poema.

Tem braços de mar,
É corpo sem terra para atracar,
É sonho, fantasia,
Luz forte de cada dia.

E são de mármore os silêncios aqui,
Nesta planície onde crio raízes etéreas,
Onde construo castelos sem fortaleza,
Onde me conjugo em cada ânsia,
Em cada incerteza.

De homem tenho tudo,
Mas sou assexuado no que quer que diga,
Sou carreiro, sou distância e formiga.

E não estou sozinho na solidão de te pensar,
De te dizer, de te amar.
Não estou sozinho por estar.

A minha morada é a palavra,
Nela me expando para além do que vejo,
Do que sinto,
Nas verdades que digo quando minto.

Se a um poeta se perdoa esta sorte,
Viva então em mim o poema para além da morte.

http://www.luso-poemas.net/modules/news/article.php?storyid=29791

Carta a mim mesmo

2008-02-23T14:03:00.000-08:00

Caro amigo,
Tenho o grato prazer de lhe comunicar que a sua Inspiração partiu de viagem.
Saiu logo que a manhã se levantou, acompanhada de uma mala cheia de livros e algumas mudas de roupa.
Pediu-me para lhe avisar, que se demorará pela capital “Denãofazerputo”, uma vez que ficou de se encontrar com a Vaidade e a Presunção.
A Fama, ficou de lá ir ter mais tarde, não sendo certo que o Reconhecimento apareça, uma vez que anda muito ocupado.
Pede-lhe a Inspiração que olhe pelos meninos: Criação e Arte, o melhor que puder.
Há poemas no congelador, duas latas de textos por abrir, e uns restos de uma crónica para serem aquecidos.
A Criação tem que tomar o xarope para a garganta, pois tosse muito de noite. A Arte sabe a medida, não se preocupe…
Não deixe as meninas ficarem acordadas até muito tarde, que têm a mania de escrever nos sites da Internet, e vigie por favor os seus excessos em endereços menos próprios, que estão, como sabe, na idade difícil da adolescência.
Sem mais de momento, saiba que na ausência de sua amada esposa, poderá contar comigo para aquilo que necessitar.
Não hesite em chamar-me, caso a tarefa se revele demasiado penosa para si.

Sempre ao seu dispor,
A sua amiga de sempre
Esperança.

Os dias do medo

2008-02-04T15:16:00.000-08:00

Foto: João Monteiro

As bestas não têm cara aqui. Andam soltas na rua do medo que cada um tem guardada em si, e por onde tenciona escapar um dia.

No fundo de cada sorriso, a custo um homem tenta erguer-se de novo para a vida, amparado em falsas promessas de grandeza.

Nunca lhe faltaram profetas para o conduzir em cada esquina de tempo, nem novas babilónias a habitar nos olhos…Foi por isso, que quando a faca lhe entrou nas costas, e o mundo girou ao contrário, de ponteiro bem cravado na carne, ninguém estava por perto na rua da amizade, e as horas bateram com estrondo na calçada dos corpos.

O custo de cada lágrima oprimida ao homem moderno, à sua liberdade, há-de um dia fazer transbordar mares, para que se afoguem na sua imensidão os tiranos e os ditadores.

E depois, na alvorada, em cada barca nova caberá um pedaço do sol e crianças fabulando ao vento. A terra nunca prometida desse dia, será fundada na certeza das cores do arco-iris, no vento norte de mudança que cada um tiver no coração.

Cada homem liberto saberá amar uma mulher como ela merece e entenderá nela o fruto generoso da vida.

Esse dia foi ontem.

Ando metido com a prosa e já não apareço à poesia!

2008-01-28T03:13:00.000-08:00

Foto: João Monteiro

Ando metido com a prosa
E já não apareço à poesia!
Queixa-se uma de mim sincopada
Mas logo a outra se regozija amada
-Digo a uma que nunca a esqueceria!
Mas a outra que tudo ouve em prosa
Faz-me crer que nem a conhecia
E escrever para a mais jeitosa...

Ando metido com a prosa
E já não apareço à poesia

Vivo em casa da mais matreira
E da relação já tenho filhos
Alguns contos e uma novela
E com a que é agora primeira
Já não piso embriagado os trilhos
Que pisava com a poesia antes dela.

Enciumada a oficial, com ronha
Lembra-me que foi amor primeiro
Que com ela a virgindade perdi
Mas o que perdi foi a vergonha
Com que me dou na prosa por inteiro

Como fazer então compreender a uma
Que não existo sem a outra?
Como dizer isto com uma certa ética
Se não for numa bela prosa-poética?

Tenho esperança que a minha escrita
Inclua sempre a ambas nesta via
Porque se ando metido com a prosa
Também hoje aqui o fiz em poesia.

Editado em www. Luso-poemas.net
em 27/01/2008

"Beatriz e o espelho mágico" na voz de Luis Gaspar

2007-12-19T08:13:00.000-08:00

Luis Gaspar, esse fantástico dizeur de palavras, homem cujo trabalho de divulgação de novos autores deve ser enaltecido, teve a amabilidade para comigo, de gravar este conto editado aqui no blog, e que faz parte do meu próximo livro.
Gostaria de o dedicar a todos os meus amigos, da escrita e fora dela, a todos que visitam este meu espaço.
Votos de amor e paz neste Natal, em cada um de vós.
Voz de Luis Gaspar, em 19-12-2007
Link:http://www.estudioraposa.com/index.php/19/12/2007/076-jose-torres/

"O rapaz que escrevia poemas"

2007-11-26T03:17:00.000-08:00

Não sabia bem como lhe acontecia.
Dava por si de caneta em riste, papel branco desafiando-o a escrever a alma, uma alma de que desconfiava, porque era tenra a pena com que se cingia.
Tinha tão só meia dúzia de impertinentes pelos no rosto, tão poucos que o espelho se ria, cada vez que a lamina afiada decapitava borbulhas adolescentes, confundidas.
Porém, apesar do corpo não negar a idade curta que tinha e o selim da sua bicicleta nunca ter precisado de ser subido, pedalava nele uma espécie de ansiedade de viver, coisa estranha para um jovem da sua idade.
O refilar dos pais era uma espécie de campainha.
Soava-lhe alto nos tímpanos, tão alto, que por vezes nem a ouvia.
Perdia-se por inteiro em meias folhas de papel, caderninhos de merceeiro de capa dura, mata-borrão para copos de tinto distraídos em tascos de aldeia.
Frequentava-os numa altura em que não havia máquinas de tabaco com controlo remoto a partir do balcão, nem fumar matava.
Gostava de se perder nas histórias de bocas amarelecidas dos mais velhos, posta de bacalhau frito à espera de uma espinha para continuar a palavra arrancada pelo dedo sujo da poda ao palato entretido da conversa.
E como se perdia nesses relatos. A espaços sacava da orelha que tinha em cada conversa um afiado lápis para memória futura. Fazia-o inconscientemente.
A mesma inconsciência que o empurrava vereda acima pela adolescência, disposto a experimentar todas as sensações fortes que coubessem dentro dela.
Pelos dezasseis, dezassete anos, cadernos e cadernos de poemas escritos, palavra a palavra, sem espinhas.
Envolvia-o um amor sem rosto pelas letras. Como se alguém, quase certo um Deus, tivesse semeado dentro de si uma nesga-semente de vida, que nas condições ideais florescia em cada letra riscada, debitando segredos para dentro de folhas quase azuladas, no tempo das vinte e cinco linhas.
O seu nome, João.
Rapaz de um garbo fulvo que pelos cabelos ardia, de uns olhos verdes de água, que quem olhasse para dentro deles descobria peixes, e onde as namoradas ancoravam bocas sedentas de saber mais, um pouco mais além do que sabiam através da mão exploradora dos sentidos.
E como as amava. De cada uma retirava um poema, que depois colava noutro.
De cada uma um tema.
Os olhos de Joana, os dedos finos de Maria, os seios pequenos de Vera.
Vivia em todas: gentil, cavalheiro, dado.
Não sabia dizer que não, que pela boca morria traído pela bondade, essa que habita no conforto de se saber vivo nos outros, biógrafo das vidas, tudo menos alheias.
Por vezes, acontecia-lhe até o estranho facto de acordar a meio da noite, de poema escrito na cabeceira dos sonhos, que passava para o papel de uma vez só, de um só fôlego, num êxtase quase caricato a que só assistiam as riscas do pijama azul que a avó lhe ofereceu nos anos.
“…
Vieste do mar, meu búzio d’areia
E trazias no regaço um mar d’história
Corpo de sargaço, corpo de sereia
Num tempo de fadas sem memória

A praia do teu ventre d’água revelada
Encontrou-se nas areias dos meus pés
Cantando a noite e a doce madrugada
No bailado suave das águas das marés

Tomei-te na alma como quem diz
És tudo o que sempre sonhei
És tudo que eu sempre quis

Tomei-te no corpo, tua alma amei
Foi sempre isto que me fez feliz
Memória do mar que te lembrei”

E esta curiosa ligação com as palavras acompanhou-o pela idade adulta.
O gosto pelas letras levou-o à Faculdade, no primeiro encontro com as cadeiras poeirentas da velha teoria literária, mas também com a fervilhante actividade artística que acompanhava as lides académicas.
Apesar de algumas amizades feitas, o seu melhor amigo continuava a ser um livro.
O livro ainda não escrito, espécie de página branca do que falta dizer, ou folha preenchida de todas as perguntas sem resposta.
Nele se vestia dia após dia com a pele dos dedos, teimando por uma solução.
A que lhe respondesse à questão do poema escrito dentro dele, que lhe fazia dizer o amor antes de o sentir, a saudade antes da partida, a dor antes de a sofrer…
Era uma coisa estranha, essa que o levava a escrever textos antes do tempo, nomeando sentimentos que só vinha a experimentar anos depois de os ter narrado.
O amor estava em quase todos os poemas e um dia encontrou-o.
Foi numa manhã fria de Novembro. Passeava pela praia esquecido, completamente possuído pela bravia força com que as ondas do mar tomam a areia, de olhos largos no horizonte de pássaros e espuma.
Quase tropeçou nele, no momento em que desajeitado ficou segurando aquela ninfa nos braços, desculpando-se do seu intempestivo e descuidado caminhar.
- Mil perdões, conseguiu articular.
- Caminhava distraído…
- Eu reparei, respondeu-lhe olhos nos olhos a jovem.
E como era bela, de cabelos-sargaço e olhos fundos, num corpo que de tão gracioso apetecia tocar, sentir, cheirar.
- Posso desculpar-me, convidando-a para tomar um café?
- Claro que sim, anuiu.
Fizeram-no durante anos seguidos, que nunca mais se afastaram um do outro.
Viviam numa paixão transbordante de carinho e afecto e o escritor dedicava-lhe as melhores páginas que alguma vez escreveu, agora na sensação de que o tempo parara. Nem passado nem futuro, só o tempo presente contava, e não tinha a sensação já de que escrevia por antecipação os sentimentos vindouros da sua vida.
Rosário, assim se chamava aquela deusa, responsável pela alegria de viver de João, pela sua constante inspiração nas letras e na vida.
Certo dia, tomado por uma gripe aborrecida, daqueles que fazem tremer em pleno verão, João recolheu-se na cama aos mimos da sua amada, mais os chás quentes de ervas e mel, duplo conforto para o seu corpo dorido pelo virús.
Precisado de fazer chegar ao correio o original de mais um livro de poemas, que o seu editor aguardava com ansiedade, e impossibilitado de o fazer, logo Rosário de casaco pronto se dispôs a percorrer as poucas centenas de metros que separavam a sua casa da estação, cumprindo com agrado a missão de levar a passear as palavras que tão bem conhecia, uma vez que vivia nelas.
Despediu-se com um beijo que não chegou a tocar os lábios de João.
A porta da rua fechou-se atrás de si ligeira, que apressada era a vontade de regressar a casa e envolver de cuidados o seu amado, feliz pela dádiva desse amor correspondido.
João pressentiu o perigo num arrepio que não foi de gripe, um tudo nada antes da travagem demorada do carro, logo seguida de um abafado estrondo que lhe secou a garganta, incapaz de gritar.
Fizeram-no por ele as vizinhas.
Quando chegou à rua, andavam no ar ainda papeis, um dos quais, deslizando com suavidade, foi poisar no peito ferido da sua deusa que veio do mar, cabelos-sargaço enrodilhados no rosto, papel mata-borrão que absorveu lento o sangue.
Tomou-a desfalecida nos braços beijando o seu rosto e segredando no seu ouvido em forma de concha:
-Está tudo bem meu amor, estou aqui contigo.
A resposta não veio, só um cheiro a maresia por todo o lado e um vento norte levantando poeira na estrada.
As várias fracturas que sofreu no acidente demorariam tempo a curar, mas mais tempo demoraria a sua alma a acordar, pois caiu num coma prolongado, de diagnóstico muito reservado, olhos fechados por quatro paredes brancas de hospital.
João viveu pelos dois todos os dias acordado, dizendo poemas na cabeceira daquela cama, colocando flores junto ao seu rosto de traços finos, intocados pela violência do embate.
Passaram-se semanas, meses.
Num dia em que o sol andava alto, e a janela daquele quarto se abriu para o cumprimentar, o milagre aconteceu. Primeiro uma breve piscada, depois um pulsar quase nervoso da pálpebra, finalmente dois lagos de peixes abrindo em cor. Verdes profundos, verdes próximos, amados.
João gritou de alegria, de uma felicidade plena que ecoou pelo hospital e trouxe consigo na volta, médicos, enfermeiros, o rapaz da perna partida e a Senhora do quarto ao lado, mesmo tendo sido operada às varizes.
Os dias seguintes foram de enorme expectativa, de exames prolongados, análises a tudo e mais alguma coisa.
A ansiedade tomou conta do escritor, mas feita agora de razões diversas daquela que sentia em adolescente, quando tinha pressa de viver e experimentar todas as emoções fortes da existência.
Rosário havia perdido a memória, as lesões no cérebro afectaram-lhe a capacidade de recordar fosse o que fosse, incapaz de reconhecer o seu amado, de partilhar a emoção do reencontro, de se perder nas suas palavras, ditas pela boca da alma, retirando delas sentidos, causas.
Quando regressaram à sua casa, a dois passos da praia, no dia em que o fizeram, as gaivotas esperavam-na planando à volta do simpático moinho recuperado, gritando intervaladas, como se cada uma a quisesse cumprimentar. Rosário sorriu.
Começaria um processo longo de aprendizagem, o de nomear as coisas, de juntar pequenas peças ao grande puzzle da memória.
João estava determinado a ser persistente, e assim que a sua amada passou a soleira da porta, logo reparou em centenas de pequenos papeis escritos em cada coisa: Mesa, cadeira, cama, jarra, panela, copo, flores, poemas…
Era preciso começar do início, mesmo que Rosário não o reconhecesse como a sua metade, mesmo que perdida em pensamentos dispersos, em muito vagas lembranças de algo que não sabia dizer, não podia dizer.
Por vezes durante a noite acordava sobressaltada como se possuída de um medo terrível, que depois de desperta e confortada por João, não conseguia identificar, tombando a tez suada sobre a almofada, acabando por cerrar novamente os olhos.
João não escreveu mais nada nesses tempos que não fossem pequenos papéis, etiquetas para as coisas, que colava em cada peça, na esperança que um dia a luz inundasse a alma da sua amada e pudessem falar novamente a mesma linguagem.
Rosário quase não falava. Quando estava em casa, sentava-se na cadeira de baloiço, observando longamente o mar, embalada pelas águas das marés, ou nas asas das gaivotas que sempre a vinham cumprimentar, fazendo da sua casa o porto de abrigo de todas as horas.
Outras vezes, saía para demorados passeios pelo areal, recolhendo búzios e conchas que depois trazia no regaço e espalhava pelo jardim.
Refugiou-se num silêncio onda cabia a água do mar e as estrelas do céu.
Deixou de comunicar, mesmo com João. Os seus únicos amigos eram as gaivotas e o vento que as embalava.
Uma noite, em que o luar torna todas as coisas visíveis, fazendo das águas um espelho prateado, o poeta que tinha momentaneamente deixado de o ser, simplesmente porque já não escrevia, acordou sozinho na cama. Chamou por Rosário esperando que esta estivesse à distância curta de uma palavra, mas não.
Levantou-se e acercou-se do alpendre. A cadeira de baloiço que tinham comprado juntos na lojinha de móveis usados da vila, balançava ainda suavemente.
Quase instintivamente os seus olhos levantaram-se para o mar. Dentro de água, levantando pequenas ondas no forçar suave dos passos, a sua amada caminhava em direcção ao horizonte, onde uma lua gigante, das maiores que tinha visto, a parecia esperar refastelada.
Gritou:
-Rosário!
A ninfa de olhos verdes demorou um eterno segundo a voltar a cabeça em direcção ao areal, onde a sua camisa de linho estava caída, branca e amarrotada da forma como lhe deslizou do corpo.
Rosário levantou a sua mão de dedos abertos como que despedindo-se.
João correu, da mesma forma como o fez no dia do fatídico acidente, com o coração na boca, sôfrego e ansioso por socorrer a mulher amada.
E apesar de tão depressa o ter feito naquela centena de metros, conseguiu somente vislumbrar os cabelos-sargaço de Rosário a abraçarem as águas, submergida por fim dentro delas.
Entrou ele próprio no mar, nadando apressado em direcção à lua.
Quando pensou estar sobre o sítio onde o corpo desaparecera, mergulhou decidido.
A transparência das águas deixava ver com nitidez o fundo arenoso, aqui e acolá uma pedra, um peixe adormecido, mas nem sinal de Rosário.
Voltou a tentar, encheu largamente os pulmões de ar, que quase lhe doeram do esforço e mergulhou mais à frente.
Passou raso ao fundo, volveu o corpo para a direita e para a esquerda, subiu um pouco e de repente…no limite do fôlego, à sua frente, de cabelos abertos sobre as águas, olhos da mesma cor, sorrindo delicada na sua nudez, a diva dos seus poemas.
Esta abraçou-o e envolveu-o, tranquilizando-o.
Beijou largamente a sua boca dando-lhe o ar de que precisava para retornar à superfície, bateu num sulco rápido os seus pés juntos e desapareceu levantando areia do fundo.
Assim que João volveu à superfície, deixou de mergulhar.
Permaneceu sozinho boiando nas águas cálidas, fitando o horizonte pela estrada da lua.
…………………………………………………………………………………………….
Velho João não mais escreveu. Uma linha que fosse.
Vive no seu moinho onde poisam gaivotas que alimenta com algum peixe miúdo que traz da faina. Tornou-se pescador.
É vê-lo remendando redes na soleira de casa, ou simplesmente fumando o seu cachimbo na velha cadeira de baloiço, fitando o mar tranquilo.
Não faz nenhuma pergunta ao vento, sabe todas as respostas.

A incluir no meu próximo livro a editar brevemente.

Todos os direitos registados

Apresentação do meu livro em Barcelos - 15/11/07

2007-11-21T05:21:00.000-08:00

O meu sorriso nesta imagem, quando deveria ter cerca de 5 anos de idade, é o mesmo que tenho hoje, para vos dizer da minha gratidão, da minha vontade de ser feliz, vivendo em comunhão com todos, a quem me dou pelas palavras e pelos actos.
É uma das imagens do belíssimo trabalho que Sandra Torres fez para mim em Power-point, apresentado nessa noite.
Obrigado, do fundo do meu coração

Dr. Vitor Pinho, bibliotecário municipal e que me fez o convite na última feira do livro de Barcelos. Foi o moderador de serviço.

José Lourenço (JSL), meu amigo de sempre, apresentou o homem e o cibernauta.

O regresso à minha cidade natal ficou marcado por uma profunda emoção, em comunhão com todos quantos se deslocaram ao magnífico auditório da Biblioteca Municipal. Um dia muito especial que guardarei no mais intimo do meu ser.

Os meus convidados de honra, que foram os grandes responsáveis pelo brilho que teve esta apresentação. Estou-lhes grato na amizade que nos une e no amor às letras. À minha Direita na foto, o Dr. Jorge Cruz, em representação da Srª vereadora da Cultura, da Câmara municipal de Barcelos

O meu filhote adorou toda a envolvência da apresentação e esteve junto a mim com carinho, prazer, brincando á minha volta.

Armindo Cerqueira, um dizeur, outro amigo, que emprestou todo o seu enorme talento aos meus textos. Fez brilhantemente a apresentação do livro.

Uma vista dos muitos amigos e conhecidos que me acompanharam

O Gonçalo e a Bea (olhitos de azeitona), adoraram estar com o pai

Vasco Santos e os "Canibais do Poema"

A minha filha beatriz disse um poema da sua autoria e um texto do pai

O meu amigo Carlos Moreira tocou e encantou com temas populares e um da sua autoria

"A última cartada"

2007-11-19T14:15:00.000-08:00

“…Uma sebe três anos…Um cão três sebes…Um burro três cães…Um homem três burros…”

Assim falou João de Barbudo, homem do tempo em que a tuberculose matava tanto como a fome, numa mesma míngua de cuidados; uma porque a cura por vezes matava, outra porque também…

Desde cedo, Mestre João, carpinteiro de todas as coisas mais aquelas que não tinham arranjo, se habituou a recolher às arvores o fruto, ao mosto o vinho, à caridade a broa.

Mais novo de sete irmãos que já partiram e o Senhor os tenha. Mais velho de todos.

Oitenta e um anos de vida, alguns de França, lá pelos anos em que se passava a salto, que havia homens da raia que o faziam a troco de ficarem.

Ficarem num país de meia sardinha, batata, pão de milho e tabaco estrangeiro, para fumar em dias de irmãos que chegam, mesmo assim menos raros que os dias de fome e falta, que eram todos os outros.

Tempos houve, em que os galos de capoeiro, enfraquecidos, não cumpriram os desígnios ovulares para que eram talhados, e os retalhos da franga deram carne que se visse, um pouco mais além da canja. Ovos sequer para as horas sem dormir dos dias de estômago acordado.

O cognome Barbudo acompanhava-o, mesmo tendo a face limpa. De Barbudo, porque assim se chama a terra que o viu nascer, a dois passos de Braga, mais concretamente quinze kilómetros, feitos a pé, em fato curto e apertado, com cheiro a comunhão solene feita há mais anos que o prazo de duração que tinha o Bilhete de Identidade caducado.

A ida à grande cidade era um acontecimento maior que o velho castanheiro que matava a fome pelo Outono, que a castanha servia para todos, mesmo para o porco enfezado, que nesses Outubros ganhava cor e um certo garbo.

- Eram outros tempos, esses tempos de miséria…Disse isto enquanto fazia dama no tabuleiro de companhia diária, perante o desagrado do jovem jogador de cabeça cansada de ser coçada.

- Chico traz aí uma taça que paga o moço.

- Olhe que a partida ainda não está perdida, refilou um pouco ansioso o condenado.

- Condenado a não pagar, que Mestre João sempre fazia questão de não aceitar, no preciso momento em que uma certa vergonha e desilusão puxava da carteira para cumprir a pena…

Era uma espécie de lição gratuita de civilidade, de fair-play, palavra que não lhe dizia coisa nenhuma.Gostava mesmo era de jogar.

Podia ser às damas, ao dominó, ou às cartas. Acompanhava-o desde novo uma especial apetência para os jogos, mais uma estrelinha de sorte, que lhe trazia as cartas precisas na altura certa, ou a distracção de uma má jogada do opositor no momento ideal.Toda a gente lhe reconhecia a sagacidade e lhe elogiava o bem jogar. O seu nome era admirado de pai para filho, vivia nas histórias de jogo e até nas de pesca, onde aí também a sua mestria dava cartas.

Não havia rio ou riacho na região que não lhe conhecesse os passos silenciosos, que em vez alguma os galhos tombados das beiradas tiveram algo a dizer, nem truta que fosse lhe fugiu por causa de um descuido de bota a estalar o caminho sorrateiro dos amiais.

Todos se perguntavam do porquê de descobrir com facilidade os locais onde o peixe tranquilo se escondia, de adivinhar os seus movimentos, as suas insondáveis vontades e caprichos.

Parecia que lhes tomava vantagem, esperando-os na curva da surpresa, onde a fome avista a minhoca e a abocanha decidida.

Aos oitenta e um, João de Barbudo não é homem de hábitos rígidos. Para além das duas idas diárias ao café da aldeia, mais ninguém lhe consegue seguir os passos e, há dias até, em que o fiel “pintas” lhe não põe olhos e língua em cima, e não tem outra alternativa que não seja ladrar á anafada vizinha da casa em frente, esperando uma caridade em forma de osso.

A sua independência e autonomia rivaliza com a de todos os outros idosos, para quem o simples percorrer de caminho de casa à igreja se assemelha a um calvário, várias vezes feito, como se procurassem expiar os pecados de uma existência curvada ao peso de anos, amparando-se na bengala da rotina.

Naquele sábado á noite, dia de futebol na televisão, levou-o ao café do Chico uma vontade de beber um brandy morno e um café, que o cigarrilha, essa trazia-a de casa para uns momentos de gozo de fumo, gesto que não repete muitas vezes, mas que faz com verdadeiro prazer, expirando largamente o fumo que não chega a engolir.

Ao fundo joga-se sueca.

Velho João, que não é velho, gosta de se sentar a ver o jogo sem dizer palavra, ao contrário de muitos a quem só lhes falta jogar a carta pelos intervenientes. Uma coisa irritante…

O Espanhol refila sempre, mas é um belíssimo jogador, dos mais respeitados, mais não seja pelo vozeirão habituado a competir com as barulhentas rebarbadeiras que usa na sua actividade.

O Manel Fininho, rapaz mais novo, é seu parceiro nesse dia e já esgotou todas as teorias para se justificar perante o Espanhol da opção de jogar a bisca. Sem sucesso.

Com as duas “caralhadas” sonantes que lhe são dirigidas, Manel fica a desconfiar até da própria existência.

A selecção está a ganhar por três a zero o que retira interesse ao jogo, mas não ao de cartas. Chegou ao café um par já conhecido, homens da Barca, gente costumeira nos jogos a dinheiro.

Distinguem-se pelas samarras de gola de pele e pelo enchumaço da carteira no bolso de trás. Deixaram o Opel Kadete GT Turbo a refilar na rua com um cão menos interessado em marcas.

O Chico, o dono do estabelecimento gosta dessas emoções. Gosta de apostar o que tem e, às vezes o que não tem. Gosta da sensação de poder desafiar o destino que lhe querem reservar, de vinho a copo e diárias ao meio-dia.

Uma ou outra vez havia provado o sabor azedo de fel da perda, centenas de contos de uma só vez, dizem.

Naquele dia o comerciante tivera uma espécie de premonição de sorte, coisa vulgar entre os jogadores de cartas, uma espécie de sintoma de vício, que o jogador identifica mas é incapaz de combater.

Assim, quando os forasteiros lançaram de um trago a ideia de um joguito a dinheiro, logo Chico, de coração na boca largou um entusiasmado:

- Vamos a isso!

O avental soltou amarras da cinta e espalhou-se amarrotado num dos cantos da arca frigorífica, com ele o cheiro a carne e molho da refeição do dia.

Passou os dedos engordurados no cabelo e quase sentiu uma réstia de cheiro do After-shave Dénim que a mulher lhe compra na mercearia do Neca.

Estava pronto.

De uma prontidão quase sufocante, o grupo das cartas foi conduzido para lugar mais recatado, nas traseiras do café, fechando-se portas para quem vinha de fora, que por aquela hora também seriam poucos.

João de Barbudo ficou na sala, estava a saber-lhe bem o Brandy e ainda voltaria a acender o puro. Nunca quisera saber de jogos a dinheiro e também não seria hoje o dia.

Dos fundos começava a chegar o eco das primeiras emoções. Barulho de dedos a bater na madeira, vozes a acompanha-los, seguidas de decididas análises à jogada, como que explicando o óbvio a quem via.

Chico estava a ganhar. Corria-lhe bem o jogo e ele até já sabia que iria ser assim. Tinha-lhe soprado ao ouvido um anjo vestido de valete na noite anterior.

Estava entusiasmado e mandou o moço buscar uma rodada para toda a gente.Acontece que tão depressa como começou a ganhar, com a mesma volúpia, começou a correr atrás do prejuízo, apostando cada vez mais dinheiro, subindo paradas em cujas franjas já não tocavam fanfarras, que a desilusão geral da assistência já não fazia bater as baquetas da sorte.

A coisa estava negra, tão negra como a noite que se adivinhava lá fora. Os vidros embaciados, mistura de ressoado ar e sujidade, que escorria agora para dentro do desconsolado jogador. Em pouco tempo voaram do seu bolso os dias todos de apuro da semana e já assinava cheques, coisa que só fazia para pagar a alguns fornecedores, num febril e alucinante ritmo.

Estava perdido. De um desespero enganado de que ainda dava a volta ao resultado, o mesmo desespero que por certo acompanhava os Arménios, a jogar com Portugal e a perder por quatro ao fim de 89 minutos.

João, carpinteiro da vida, tinha aprendido a escutar os silêncios, mais os ruídos surdos do desânimo. Apercebeu-se de que algo se passava. De muito mau.

Chico suava mais que um porco enfezado antes de Outubro. Estava à beira de naquele poker de emoções, perder anos de trabalho, de vida dura como a madeira dos pipos, de se desgraçar…A determinada altura, a perder mais que o que algum dia lhe fosse possível ganhar, arriscou tudo…

- Jogo tudo o que perdi, por troca com o meu café. Com uma condição:

- joga por mim as últimas partidas, defendendo a minha honra, Mestre João de Barbudo…

Os elementos da mesa, mais os dois “estrangeiros” em ar de conluio, riram-se da pretensão…

- Já disse! Resmungou, agarrando-se à fama de Mestre João, que ainda nada sabia do assunto.

Procurou-o pelo cheiro do charuto que da sala se encostava às paredes, chegando sem avisar à mesa de jogo. Só agora o havia sentido. Só agora.

- João, você foi amigo de meu pai…começou por dizer.

- Foi, dizem por aí até, namorado de minha mãe antes de meu pai chegar aqui para se estabelecer…

- Preciso que me ajude, por favor.

O de Barbudo, continuou mudo.

- Rogo-lhe por tudo que jogue por mim e tente recuperar o meu dinheiro, a minha casa, a minha vida. Por favor, repetiu.

Mestre João levantou-se, apagando um nada de tabaco negro sobre o barro pintado do cinzeiro.

- Com uma condição, disse o velho, que não era velho.

- Qualquer uma, respondeu-lhe o aflito jogador, ganhando um pouco de cor.

- Jogarei por ti na condição de que será a última vez que o faço. Nunca mais tocarei num baralho de cartas, nunca mais jogarei jogo algum que seja, apagarei da memória todos os dias passados, todas as lições que dei, todos os que nunca souberam perceber o jogo e o seu prazer.

- Tu farás o mesmo, sem nunca o teres chegado a compreender…

O aflito disse que sim com a cabeça, mas não chegava. Era preciso a palavra.

Essa que o vento leva enrolada noutras, que formam bola, todas juntas, novelos de cada um, meada que ninguém segura do outro lado do fio.

- Prometo-lhe Mestre. Juro-lhe pela minha mãe.

- Jura-me por ti, por quem és. Não jures por quem não está, já partiu.

- Jura-me pelos dias todos em que te vi crescer!

- Jura-me porque estive por perto!

- Jura-me porque te guardei no peito sempre!…

- Juro.João de Barbudo que não o era, acercou-se da mesa de jogo, cumprimentou olhando cada um nos olhos.Foi recebido com respeito.

Desviaram-se cadeiras nos olhos cansados de alguns, arrumaram-se copos num soslaio.

O jogo final estava lançado. Distribuídas as fichas, alinhadas as cartas, e um bater nervoso de pé de alguém que a toalha escondia…

- Full house, e João recolhe as fichas.

- Poker de valetes!

- Full de ases e recolhe o dinheiro perdido e alguns cheques…

Passadas poucas jogadas, que a parada era alta, João jogador que deixaria de ser, velho que não era, olhou o adversário final que lhe restava. Nos olhos, mais uma vez.Viu-lhe a alma, e o outro sentiu um arrepio, que iludiu num trago que lhe esmurrou o estômago.

- Vamos a isso, disse o da Barca engolindo a azia que lhe retornou ao sítio de onde veio e novamente á boca numa baforada sem aviso.

- Tudo ou nada, quase soluçou…

Chico acenou apressado com a cabeça.Mestre João disse-lhe:

- Lembras-te do que prometeste?

- Sim, respondeu rubro e cabisbaixo.

- Ergue a cabeça então e vê a tua vida em cada carta que eu levantar. E seja qual for o resultado disso, aprende.

O Coupier lançou em quase slow-motion as cartas para a mesa. As vozes pareciam demorar uma eternidade a sair das gargantas, sinalizando as opções.

Era decisiva a carta que levantaria.Ou completava a sequencia Royal que tinha de copas ou o bluf do outro, do da Barca, terminaria ganhando com dois pares, que não tinha mais que isso…

Faltava-lhe a dama. A de corações partidos, a que um dia o deixou para outro sem aviso. A que partiu para a terra funda, sem nunca ter dito uma palavra que fosse de conforto, nem que isso fosse uma espécie de murro no estômago…

Recolheu a carta.Levantou-a para os olhos verem. Brilharam rubros ao fundo, na primeira imagem que os outros viram através deles.

Era uma copa sim a carta.

Mas não era a dama…

Francisco Milheiro, o Chico, caiu redondo no chão que já não era seu. Já nem isso tinha.

Mestre João de Barbudo recolheu o baralho da mesa guardando-o no bolso, mais o casaco da cadeira. Colocou o seu chapéu de aba, abriu a porta com cuidado e saiu.

Nos meses que se seguiram, a vizinhança deixou de ouvir ladrar o cão.

O “pintas” tem comido por casa. A sua actividade e aspecto cuidado é quase a única garantia que têm de que João de Barbudo, jogador extraordinário de todos os jogos, está bem.

Deixou de sair, é avistado de fugida algumas vezes a enrolar estranhos cordéis, fazendo novelos que depois deixa largados no jardim.

Ninguém sabe bem o que lhe irá na alma. Contam-se já as histórias que se transmitirão nos tempos futuros, de geração em geração.……………………………………………………………………………………………..............

Um dia o “pintas” voltou a ladrar à porta da anafada Gorete costureira.

Mas não foi por um osso.Ladrou para avisar que o dono partira. De vez. Numa viagem sem regresso.

Estava deitado tranquilo na cama quando foi encontrado. Vestia o fato que habitualmente levava para a pesca, as botas de borracha, e ao lado a cana truteira alinhada com o cacifo.

O funeral foi simples. Como não tenha família viva, o cortejo fúnebre conseguiu levar algumas gentes da terra, mais uns velhos, que eram mesmo velhos, seguros por bengalas de tédio.

Segurando o caixão, numa das abas, Francisco Milheiro, bilhete de identidade caducado por falta de uns trocos, o Chico.

O que também era de Barbudo.

………………………………………………………………………………………………..........

Recolhido por caridade em casa de um amigo da freguesia, Chico nessa noite fechou-se no quarto, barriga de fome dilatada, para uma noite mal dormida, agachado como um ovo nos seus pensamentos.

Bateram à porta.

O Fredo disse de fora:

- Ó Chico, está aqui um oficial de justiça para falar contigo…

Abriu a porta desdobrando-se sobre si mesmo, como que arcando com a consequência lógica de um final sem história…

Mas a história era outra.

- Sr, Francisco Milheiro?

- Sim, sou eu.

- Venho notificar o Sr. de que na próxima sexta-feira, pelas 14,00, na Secretaria do Registo Notarial, será lido o testamento de João Afonso Morgado, tendo o Sr. sido arrolado como herdeiro.

Não queria acreditar em tal coisa. Herdeiro?

Ele que havia perdido tudo, e até, pensava, a consideração de Mestre João.

No dia indicado deslocou-se ao local de leitura previsto. Quando pensou que estariam lá outras pessoas, estranhamente ele era o único. Ele e o Notário. Olhos nos olhos cabisbaixos de Francisco.

- Passo a anunciar os bens em testamento de João Afonso Morgado:

- Uma casa sita no lugar de Pena

- Um valor em dinheiro de 193.234 euros.

- Uma carta e um baralho de cartas para ser entregue a Francisco João Milheiro de Sousa.

E dizendo isto entregou o envelope e o baralho ao Chico, referindo que essa era, antes de mais, a vontade do falecido.

Dizia assim:

Caro Francisco,

Espero que ao receberes esta carta te encontres bem contigo próprio.

Fui-me embora, desculpa.

Deixei de ouvir o barulho da água, que sempre ouvi, mesmo sem ir à pesca.

Deixei mesmo de saber falar com os peixes.

Podes não entender o que te digo, mas acredita que se parares para ouvir o teu coração, se desejares muito isso, sentirás todos os rios dentro de ti, todas as cachoeiras da alma a fluir no teu peito.

Tenta…

Há palavras que nunca te direi. Desculpa-me por isso.

Vive cada dia da tua vida como se fosse o primeiro dia. E como me lembro ainda disso…

Deixo-te todos os meus bens. Guardei ao longo dos anos tudo aquilo que não me fez falta, não é muito, é um começo de nova vida para ti.

Espero que a promessa que me fizeste de que nunca mais jogarias se mantenha até ao final dos teus dias.

Por ti.

Nota: Naquele dia, naquele último jogo, a carta a sair deveria ser a dama de copas, como te recordarás. Se a procurares no baralho que recolhi nessa noite da mesa, não a encontrarás.Faz disso a primeira lição da tua nova vida.

FIM

Conto a incluir no meu próximo livro. Todos os direitos registados

Carta ao meu amigo Luís

2007-10-17T12:31:00.000-07:00

Nota prévia: Este texto de homenagem ao meu amigo Luís, foi escrito numa profunda tristeza, com a minha alma a escorrer dos dedos e o coração em lágrimas.

É o meu texto mais lido em qualquer blog, site, ou perfil onde o coloque.

Tal facto leva-me a concluir que a escrita quando verdadeira se impõe por si só, e que a amizade continua a ser o mais belo sentimento entre os homens. Ao meu grande amigo desaparecido eu ergo a minha taça, a vós que tributais o meu sentir, eu agradeço profundamente emocionado.

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Guimarães, 20 de Maio de 2007

Amigo Luís, despedimo-nos ontem do teu corpo, abraçamos, beijamos e sentimos agora a tua alma. Eram cinco da tarde, ontem como hoje que te escrevo, quando te acompanhamos ao sitio onde poucos, no futuro te visitarão, mas isso de que importa Luís...

A tua alma, estava no Bar do Tio Álvaro, passava pouco das seis. Ele, generoso, como lhe é habitual, serviu-te a cerveja do costume no copo de sempre. Bebemos contigo. Os amigos que tu sabes...Os que jogaram à bola contigo no esquecido "Adelino Ribeiro", que também partiu novo e aqueles que te retribuiram sempre o passe na conversa entretida do dia a dia.

Nesse campo Luís, aquele onde quem te conhecia ria generoso do teu riso oferecido, tu eras o capitão de equipa, o amigo de todas as horas, mesmo daquelas que o tempo não conseguia marcar.

O teu coração, tinha a largura do ombro largo que desviava os adversários da bola quando éramos miúdos e o lado direito do campo te pertencia. Éramos uns miúdos Luís, quando tu já eras um Homem!

Tínhamos a mesma idade, mas tu já eras um Homem.Aquele para quem a família era o bem mais precioso e que em boa hora cresceu contigo.

O mesmo que foste sempre pela vida fora e a vida decidiu, por estes dias, marcar-te um último encontro, já não num campo de saibro a cal marcado, mas num prado etéreo onde hoje, tenho a certeza jogas descalço com os anjos.

Estou a chorar Luís, mas não ligues, é porque os meus olhos são os lagos onde os peixes entretidos pescam os momentos bons que passaste com o teu filho e os guardam serenos numa memória de água e estrelas.

Estava lá muita gente para se despedir de ti, sabes, emocionados como estou agora. Com o teu corpo que foi a sepultar, deixamos lá todos um bom pedaço de nós, aquele, que no fundo sempre te pertenceu, porque nos davamos com facilidade à tua gargalhada com braços largos, tão largos como a tua alma que agora regamos, neste jardim de afectos, onde só têm lugar para crescer as almas puras como a tua.

Não pagamos às carpideiras, como achamos que tu gostarias que fizessemos, mas o sorriso, anatomicamente impossível de disfarçar do teu amigo "bife", foi a melhor paga que todos tivemos e confortou, nos que te amavam, a perda.

Queria dizer-te, antes de terminar esta carta, que te recordaremos sempre e para sempre, que o "Tufa" criou raízes em nós, que sempre que as manhãs pedirem licença à noite para acordar, tu estarás sorrindo nos raios de sol, mesmo que ele não esteja, mesmo que sejam de chuva as manhãs da nossa memória.

Marcamos encontro até ao dia em que a juíza-árbitro nos juntar para uma última partida, a dos que te amam com os que te querem, para sempre.

O teu amigo Zé Ilídio em nome de todos

Grupo Surrealista de Barcelos

2007-09-10T17:09:00.000-07:00

Um excelente trabalho de reportagem, feito na minha cidade natal, sobre um Grupo muito activo e muito malandro...
Gente que vive à margem das convenções e que tem como morada a palavra, a pintura e outras artes...
Vale a pena espreitar
http://www.youtube.com/watch?v=gXfmnabDjYA

Conto: O pescador que tocava harmónica para os peixes

2007-09-09T07:53:00.000-07:00

Esta é uma daquelas histórias de narrador participante, uma vez que a vou contar, tal como a senti e o povo conta na Vila de Fão.

Esta é a história de Néu Caniço, pescador desde o dia em que nasceu. Tão pescador como seu pai, seu tio e seu avô o foram.

Pescador de todos os dias, menos aqueles em que o mar não recebe visitas, que nesses muitos deixaram as famílias a chorar, e viram a terra recolher em urnas pobres, seus corpos inchados de água.

Velho Néu, quando o conheci, somava sessenta e poucos anos, tantos quantos os de pescador, que dizem, sua mãe o teve em noite estrelada e boa de pesca, a bordo do Srª da Bonança, ali perto de um rochedo que se avista de terra, a “Pena” e que faz parte de um conjunto conhecido como “Cavalos de Fão”.

Quando as gaivotas ficavam em terra, o pescador dividia os beiços entre um cerveja gelada e a sua harmónica, sentado no banco de pedra de sempre, costas apoiadas na parede de madeira do Bar do Sérgio, ou Fôjo, como é conhecido.

Tocava como ninguém.Parecia que a sua alma espreitava em cada compartimento do instrumento, para logo penetrar matreira nos ouvidos de quem parava para o escutar, de quem, como eu, se sentava próximo para sentir o lamento melodioso do mar, que aquele homem bom trazia também nos olhos.

As rugas, essas, tinha-as bem marcadas no rosto, espécie de vagas cavadas, uma por cada dia sofrido de faina; muitas…

Na boca um cigarro enrolado, muitas vezes empurrado com a língua para um canto, como se de um farol aceso se tratasse, e que rodava sobre o horizonte assinalando a neblina que lhe saía dos pulmões.

Velho Caniço tinha sempre histórias para contar, mas de todas, e qual delas a mais sentida, uma fazia as minhas delícias e era assunto rerrente na voz rouca do pescador. Começava sempre assim:

- Menino, já te contei daquela vez em que um “Mero” se me cravou na linha e puxou o meu barco á volta da Pena durante mais de meia hora?

Respondia-lhe sempre que não.

O Mero, um dos troféus de pesca mais cobiçados, é um peixe que pode atingir comprimento e peso consideráveis. Difícil de apanhar, este verdadeiro senhor dos mares, era o personagem principal da história do velho lobo, que azedava, cada vez que os mais novos, convencidos de que se tratava de mais uma “peta” de pescador, riam desatados, facto que o irritava profundamente, a ponto de harmónica ao bolso levantar amarras e zarpar para outros “portos”.

Um dia encontramo-nos em alto mar. Tenho por hábito mergulhar na “Pena” para fazer caça submarina, uma vez que o rochedo está só a uma milha e meia da costa, e o peixe aí sempre foi abundante. Não reparei, no entanto, que o barco que avistei ancorado a uma dezena de metros era o velho Srª da Bonança, e dentro dele o meu amigo dava linha ao tempo.

Equipei-me a rigor e tombei de costas sobre as águas límpidas daquele lugar.

De apneia em apneia, fui arpoando alguns exemplares, que por esses tempos, o meu fôlego era bem melhor que aquele que tenho hoje, e de mim, muitas vezes se riem os peixes…

A determinada altura, levado pela corrente, cheguei perto do barco vizinho. Comecei por avistar a âncora presa na areia, logo depois o casco por cima de mim e uma linha de pesca a ser recolhida, chumbeira pesada e anzol solto nas águas.

Mais um que fugiu, pensei.

Por cortesia, emergi para dar os bons dias ao colega no barco. Logo que saí do silêncio profundo das águas, um som familiar entrou nos meus ouvidos, ainda à procura do estampido libertador da pressão. A harmónica de Néu Caniço soltava a mais bela melodia que me foi dada ouvir a partir da boca da sua alma.

Era uma música suave, apaixonada, longe das melodias chorosas que o marujo costumava tocar em terra, e que no momento em que soltei o capuz do fato de mergulho, se tornou cristalina como as águas.

- Bom dia! exclamei surpreso.

- Bom dia menino, por aqui?

-.É verdade, disse eu , apoiando-me na mão calejada que me ofereceu para subir a bordo.

-.Não viu por aí o meu amigo Mero?

-.Não. Respondi, como sempre respondo quando me pergunta se conheço a história do fugidio peixe.

Ficamos por ali os dois um bom pedaço, enrolando conversas e cigarros entretidos, que a mim me sabiam a sal e ao velho ao mesmo de sempre, “farolando” o tempo.

Despedi-me que a maré começava a subir e uma fome sorrateira parecia pedir uma sandes de presunto no Fôjo e uma cervejola a estalar.

- Se vires esse grande malandro, diz-lhe que está próximo o dia em que o apanharei na linha.

- Pode ficar descansado. Respondi-lhe mergulhando no som da sua harmónica, que tocava novamente a encantadora melodia.

Quando estava a chegar perto da minha embarcação, entre umas algas, a poucos metros de mim, avistei uns olhos como nunca tinha visto em anos de mergulho: grandes, numa cabeça gigantesca, logo abaixo uns lábios grossos, de onde saiu uma bolha de ar que escapou em zig-zag até à superfície.

O peixe parecia bem menos assustado que eu, mostrou-me lento o seu comprido dorso e desapareceu num golpe decidido de barbatana.

Fiquei mais pesado que o lastro que trazia à cinta. Faltou-me até comprimento na barbatana para chegar á superfície. Ansiava por contar a Néu Caniço o meu encontro com o seu Mero.

Logo que soprei a água do tubo à tona, procurei a embarcação do marujo com os olhos salgados, não sei se de água se de vontade quase cega de partilha, mas já não estava. Tinha soltado amarras e nem o horizonte me trouxe a sua companhia.

Rumei a terra com uma ansiedade a substituir a fome. Na minha cabeça a visão ainda nítida daquele soberbo exemplar, a soltar senhorial a sua barbatana nas águas, entre algas e a minha incontida surpresa.

Na noite desse mesmo dia, chegado ao Fôjo, entrado na porta levantei os olhos sobre os presentes à procura do meu amigo. Perguntei ao Sérgio se o havia visto.Respondeu-me que não lhe punha olhos e ouvidos em cima desde que saiu para a pesca nessa manhã.

Confesso que fiquei um pouco preocupado, mas decidi sentar-me numa mesa do salão decorado com madeiras gastas de navios e motivos do mar. Sérgio de viola nas mãos soltava os primeiros acordes para os turistas, que naquela altura do ano eram frequentadores daquele sítio especial, místico até…

Da sua boca os primeiros versos do poema de Pedro Homem de Melo:

- Era um rapaz da camisola verde – negra madeixa ao vento, boina maruja ao lado…

Regressei a casa, com a letra no ouvido, abri a porta um pouco desajeitado devido à cerveja bebida com sede, deitei-me na cama e sonhei. Toda a noite.

No dia seguinte, calção posto rumei ao rio, porta de saída para o mar, ali bem perto do Fôjo, para me estender na areia e ler um pouco.

Estranhei uma azáfama que trazia gritos de mulher misturados e passos miudinhos de criança, atravessando a estrada, lado para lado com a minha admiração, o meu espanto, que em breve se transformaria em preocupação.

- Ainda não sabes? Perguntou o Sérgio, voz de pescador, “fangueiro” de gema.

- Não sei o quê?, respondi.

- O barco de Néu Caniço foi encontrado ancorado na Pena, a Polícia Marítima rebocou-o e está a trazê-lo para cá.

Os homens de farda azul-marinho chegaram passado um instante. As pessoas que entretanto se tinham juntado num burburinho de especulação, levantaram poeira do chão precipitando-se para junto da água. Os olhos acotovelavam-se prenunciando a tragédia…

Assim que o Srª da Bonança encalhou na areia, mulheres, homens, crianças entraram rio adentro. Ouvi de longe:

- Não está o velho, está cá só um peixe enorme.

Ocupando quase todo o barco, o maravilhoso Mero que eu tinha visto no dia anterior. Olhos grandes, cabeça gigantesca, num dorso que metia respeito. Junto a ele, quase nos lábios esverdeados do bicho, a harmónica gasta de Néu.

O velho pescador que me encantava no som da sua alma e suas histórias de água e estrelas nunca mais apareceu, rezaram-lhe missa e a tragédia abateu-se sobre a vila de Fão.

Morreu afogado. Assim pensam todos.

Todos, menos eu.

Quando mergulho na Pena, duas ou três vezes por ano, velho Néu Caniço sempre aparece entre as pedras, olhos gigantes de mar solto para me cumprimentar, levantando a sua mão calejada, como que dizendo:

-Tudo bem, menino?

Para logo desaparecer num golpe decidido de barbatana.

É o meu segredo, não contem a ninguém, que não iriam acreditar.

FIM

Nota: Este conto pertence ao meu próximo livro a editar brevemente.

Todos os direitos se encontram registados

Conto: Beatriz e o espelho mágico

2007-09-09T07:49:00.001-07:00

à minha filha Beatriz

Beatriz Olhitos de Azeitona.
Tinha outro nome a pequena, mas o pai, desde que Beatriz nascera, que gostava de fazer piada com a sua silhueta morena, de cabelos nocturnos, num rosto onde brotavam em luz, dois olhos redonditos, como se de pequenas azeitonas se tratassem.
Quem não gostava mesmo nada da graçola era a “olhitos”. Agora, que tinha completado 13 anos, feitos no início desse mês de Dezembro, achava que tais nomes não eram nada elegantes para uma rapariga como ela, senhora dos seus domínios, dos armários abarrotados de vestidos, dos acessórios e perfumes, dos seus livros… mundo de fantasia onde entrava horas a fio, vestindo-se muitas vezes a rigor para desempenhar o papel das suas personagens favoritas.
Não raras vezes a mãe deu com ela teatral, a dirimir argumentos com o bengaleiro, vestido o infame traidor com o casaco de fato do pai, e o chapéu de palhinha que o avô trouxera das férias no Brasil.
Um dia, em que a casa se encheu de uma azafama que cheirava a mexidos e rabanadas envolvidos em canela; de avós “discutindo receitas”, que uma fazia com água e a outra demolhava em leite…que uma punha mel e a outra limão…, a morena, já um pouco ansiosa por provar as iguarias, gritou: - Quando é que se comem os doces e chega o Tio Bernardino?
Tio Bernardino era o mais excêntrico e fantástico dos tios. Passou a maior parte da sua vida em África, mas estranhamente não tinha em sua casa nenhuma cabeça de Leão empalhada. Nem sequer uma pele de jibóia, coisa comum em muitos, que as trouxeram como troféus de caçadas inimagináveis, e que da boca do Tio, Beatriz nunca ouvira contar, ou haveria, algum dia que fosse, escutar.
A sua casa tinha objectos bem mais interessantes. Os livros estavam por todo o lado: arrumados, desarrumados, empilhados, abertos, fechados…depois, uma infindável variedade de objectos: estátuas, estatuetas, amuletos, máscaras esculpidas em madeira, objectos de uso quotidiano das tribos africanas, pinças, lupas, canivetes, colecções de tudo o que se pudesse imaginar.
A de borboletas era fantástica. Não estavam as extraordinárias e coloridas criaturas espetadas em alfinetes sob superfície mole, não! Para cada uma, o dedicado senhor criara um ambiente minúsculo, em caixas de vidro, parecendo que a vida efémera daqueles seres, havia sido eternizada, pois podiam ser vistas nas mais variadas posições: poisadas num ramo, flor ou pequena pedra, alimentando-se ou apenas mostrando toda a sua beleza.
Beatriz adorava o tio-avô.
Tinha sido ele quem lhe oferecera a maior parte dos livros que tinha. Mil e uma histórias mirabolantes, algumas escritas pelo próprio aventureiro ao longo da sua vida; feita de viagens, do conhecimento da vida de tribos, povos, pessoas. Reis em carne e osso.
O escritor, tinha durante quarenta anos, escrito e publicado dezenas de contos, histórias, relatos de viagem, monografias, um romance até.
Era o seu ídolo.Ansiava pela hora em que as dobradiças do portão anunciariam a sua chegada; bonacheirão, embrulho debaixo do braço, pronto a soltar uma sonora gargalhada, daquelas que parecem ter pernas e chegam a todo o lado.
E chegou.
Chegou quando o bacalhau e as batatas para a ceia de Natal, caíram redondos no escoador, um segundo apenas antes da avó “Quinhas” mostrar os seus dentes com coroa de ouro, gritando:
-Prá mesaaaa!
Olhos de azeitona crescida correu para ele, abraçou-o pela cintura, cabeça encostada à sua proeminente barriga.
-Vieste Tio!
-Claro que sim, princesa. Disse o tio, encontrando sítio para colocar um volumoso, mas estreito embrulho, que trazia debaixo do braço.
Por este nome não se importava Beatriz de ser chamada. Era como se sentia, quando as mãos, apesar de tudo delicadas daquela pesada figura, lhe acariciavam os cabelos, quando a sua barba grisalha lhe picava o rosto, num beijo alegre e solto.
-Podia lá eu perder a Ceia de Natal, confeccionada pela minha bela irmã…
A cozinheira corou num sorriso brilhante, disfarçando o mesmo embaraço que tinha em menina, quando os rapazes lhe atiravam piropos no caminho de casa, bilha do leite apertada no peito, lenço na cabeça segurando os negros e longos cabelos.
A mesa de Natal era um regalo, e não era só porque estava posta a melhor loiça e os copos altos que a avó guardava durante o resto do ano como relíquia, no louceiro fechado da sala. Era porque as iguarias disputavam entre si o privilégio de serem as primeiras a ser provadas.
Misturavam-se no ar os cheiros, especiais e saudosos, que naquele dia do ano traziam todos pendurados por uma sapatada da avó, quando alguém furava a barreira de mulheres na cozinha e depenicava à socapa as delícias.
Os pais de Beatriz a um lado da mesa, mais os avós maternos. Do outro, os paternos e tia Lola, irmã solteira do pai. Nas pontas da mesa, olhos nos olhos, à distância da ternura, a jovem e o tio, de história sempre pronta, que encontrava para contar nas coisas mais triviais: na presença de um objecto, nas palavras de alguém, que logo fazia suas, dizendo:
- Não te esqueças do que vais dizer…
A refeição foi uma alegria. As gargalhadas afinavam o tom pelo diapasão de Bernardino, homem que envolvia a plateia a uma só voz, e cuja assombrosa memória trazia sempre no discurso, uma história esquecida de cada um dos presentes, uma curiosidade, que a todos agradava, mais os embaraçados, que no fim, de bochecha corada, riam na gargalhada de todos.
Não faltava nada ali. Era pelo menos isso que pensava a jovem, cativada no cheiro adocicado do cachimbo africano, no aroma a café que se espalhava através dele no ar; no ar satisfeito do homem de quem tanto gostava; responsável pelo prazer que tinha na leitura, pela sua constante fantasia, pela sua alma cheia de aventuras e personagens principais.
Era verdadeiramente, o seu herói.
Um pouco antes da meia-noite, quando a lareira precisou de mais umas canhotas, o atiçado escritor, aproveitando a deixa, sentou-se na velha cadeira de baloiço da avó, fazendo festas ao lume que começava a crepitar na madeira seca e disse, para os que já envolvidos nos seus gestos, se sentavam apressados à volta do fogo:
- Vou contar-vos hoje, noite de Natal, a história triste da princesa “Nimé”, tal como aconteceu num tempo distante e a sua memória passou de pai para filho até aos dias de hoje.
E começou a contar, como se lesse o texto, no tele-ponto dos olhos-azeitona de Beatriz, cujo brilho concorria com aquele que vinha da fogueira, extasiada por cada palavra rouca saída da voz do tio.
- Há muito, muito tempo, no interior da selva africana, uns caçadores de uma tribo importante, fizeram um achado que mudaria para sempre a história do seu povo.
Encontraram no mato, inexplicavelmente, uma criança de raça branca, com poucos meses de idade, sem qualquer vestuário, deitada numa cama de folhas, não havendo por perto qualquer vestígio humano ou objecto que a identificasse.
Levaram-na para a aldeia e o Rei ordenou que fosse entregue aos cuidados de uma ama, que fosse educada como eram os filhos da tribo.
Baptizou-a com o nome de “Nimé”, que significava “criança perdida”.
Nimé, cresceu feliz no seio daquela sociedade. É certo que era de raça branca, mas isso quase não se notava, uma vez que a sua pele era morena, os seus cabelos negros e os olhos dum verde profundo retirado ao verde das Árvores.
Aprendeu a língua, as histórias antigas, aprendeu a contar histórias que arrancavam sorrisos aos mais velhos, porque tinha uma imaginação sem limites, porque se encantava com os segredos da floresta e parecia saber escutar e ler os seus sinais.
Aos treze anos era uma bela jovem, que o rei tinha adoptado como uma filha predilecta, vivendo lado a lado com os seus e esposa.
Havia, naqueles tempos uma tribo rival que ansiava por tomar e subjugar o seu povo, mas a sua coragem e liderança aliada à valentia dos guerreiros, sempre travou as investidas dos que viviam do outro lado do rio grande.
Os sucessivos falhanços levaram os invasores a recorrer a outras estratégias.
Procuraram na floresta o feiticeiro Salii, homem gigante e medonho, que vivia numa sombria gruta e cuja magia era respeitada e temida por todos, pedindo-lhe a solução para aniquilar o povo vizinho.
Salii lançou ossos e pedras pelo chão, queimou plantas de cheiro intenso, matou um animal com um golpe sangrado e guinchou ele próprio como um porco bravo. Atingiu êxtases alucinado, revolveu os olhos e disse com voz do outro mundo:
- Se quereis matar o rei, tirai-lhe Nimé.
Os emissários regressaram a casa com um espelho colocado num caixilho árabe, com ordem do feiticeiro para que o fizessem chegar à princesa adoptiva do Rei e que esperassem até ao momento em que esta completasse 18 anos. Aí, haveriam de conhecer a força da sua magia e do seu poder…
Assim fizeram, enviaram uma comitiva real, levando as boas intenções do povo do outro lado e a esperança de dias melhores, de coexistência pacífica, fazendo a oferta de vários presentes em prova de boa fé, entre os quais, o espelho que viria a causar a tragédia de todo uma sociedade tribal.
Nimé, não lhe resistiu. Tinha já passado longas tardes a apreciar a sua fugidia figura nas águas do rio, mas nunca se vira como até ali, na mais pura nitidez, naquele objecto mágico, que parecia ter vida dentro dele e revelava todos os seus encantos.
O Rei vivia feliz, cada dia mais encantado pela beleza daquela criança perdida que um dia os deuses lhe deram. Encantado pelos seus dons, pela sua serenidade, como se ela representasse a esperança de todo um povo, através das enormes qualidades que possuía.
Mas um dia a tragédia aconteceu, da mesma forma que apareceu do nada Nimé desapareceu sem deixar rastro. No seu quarto nenhum sinal, nenhuma prova de rapto, nada.
Apenas um estranho facto. O espelho brilhante que a jovem tanto amava ficou negro como carvão. Não reflectia nenhuma imagem, tinha-se tornado escuro como a noite.
Ninguém soube mais nada da princesa. O território foi atingido por calamidades naturais, que devastaram as culturas e mataram os animais. A fome tomou conta de todos, a fraqueza fez a vitória dos invasores.
No dia trágico em que as aldeias foram saqueadas e queimadas, na madrugada desse dia, o Rei acercou-se do rio. Levava debaixo do braço aquele espelho que lhe dilacerava o coração.
Olhou o rio que corria sempre diferente, as águas revoltas e lançou num dos últimos gestos decididos que fez naquele dia o espelho para dentro dele, chorando…
Ficaram só alguns para contar de geração em geração a tragédia que se abateu sobre aquela civilização florescente depois da bárbara investida.
Diz a lenda, que um dia Nimé ressurgirá das águas para curar as feridas de todos os que sofrem, com palavras de amor, de esperança. Que muitos a seguirão no caminho da paz e da fraternidade universal, porque a sua mensagem será de amor.

FIM.

As palmas ecoaram na sala, rápidas. Ninguém havia dito uma só palavra enquanto Bernardino contou a história. O fogo na lareira quase se apagou e ninguém deu por isso.Beatriz estava encantada com a história a um mesmo tempo tão bela e tão triste que o tio contara. Estava prestes a dar-lhe um abraço, quando este levantou um dos seus dedos finos e disse:
-Ah, já me esquecia…trouxe uma prenda para a minha bela sobrinha que há dias fez anos…Procurou com os olhos em redor o local onde havia deixado o embrulho que trouxera quando chegou a casa e encontrou-o, dando-o a Beatriz cujos olhos faiscavam, ansiosa por descobrir o conteúdo do estranho pacote.
Rasgou o papel de embrulho em dois tempos. Surpresa! Um espelho estava agora nas suas mãos, caixilho árabe dourado, vidro escuro como breu.
Não podia acreditar, o espelho de Nimé.
Correu a abraçar o tio, chorando de felicidade. Os presentes riram de tamanha brincadeira de Bernardino, dizendo-lhe que só ele para contar estas histórias, fazer estas surpresas, tão cheias de encanto.
O escritor sorriu. Colocou na cabeça o chapéu e despediu-se que se fazia tarde.

Beatriz cresceu.
Não há mais nenhum espelho no seu quarto, que não aquele que o tio-avô lhe ofereceu no natal de há 25 anos. Nele se vê como mulher, nele se olha por dentro da sua alma. É a única que o consegue fazer.
O dia de hoje é especial para si.
Olha-se mais uma vez no espelho, ajeita o colarinho da sua blusa branca, toca com os dedos a sua pele morena do rosto, afasta uma madeixa rebelde do ombro. Sorri e sai.
Em cima da mesa um jornal.
Na primeira página, a notícia do momento:
BEATRIZ SALVADOR RECEBE HOJE O PRÉMIO NOBEL DA LITERATURA
Primeira mulher portuguesa a receber o prémio Nobel, a segunda nas letras, depois do escritor José Saramago ter recebido igual distinção há precisamente trinta anos atrás.
O Comité Nobel achou por bem agraciar a portuguesa, autora de uma obra impar na literatura, reconhecendo-lhe a sua enorme generosidade pelo uso da palavra, na luta contra a exclusão, o racismo e todas as formas de segregação racial.
Na altura em que recebeu a Notícia, Beatriz Salvador, ou “Olhitos de Azeitona”, como os amigos carinhosamente lhe chamam, de 38 anos e que escreve desde os treze, encontrava-se a jardinar na casa que foi pertença em vida do seu tio-avô, o escritor Bernardino Salvador, e que este lhe legou com todo o seu espólio pessoal e literário, aquando da sua morte, no passado ano, com 98 anos de idade.
Questionada sobre o significado do prémio, a ilustre escritora respondeu:
- Um espelho d´água.

Nota: Este conto pertence ao meu próximo livro a saír brevemente.
Todos os direitos registados

Conto: Susana só

2007-09-09T07:19:00.000-07:00

Abriu a pesada porta da garagem e a luz solar iluminou a um canto a velha bicicleta que lhe passeou a adolescência, desde o dia do seu 12º aniversário, oferta do pai.
Cinco anos e uns quantos meses passaram desde esse dia em que, Susana, extasiada se lançou vereda abaixo disposta a conquistar a estrada, mas que a traiçoeira areia, junto à casa da Mariquinhas, tratou de por um ponto final à aventura, pelo menos nessa tarde fatidica, marcada a tintura e lágrimas.
Agora que a entrada na Universidade era certa e as férias começavam, sentiu vontade de montar na garupa 24 e partir de novo à aventura, mesmo porque as mazelas antigas eram já só memórias cicatrizadas.
Os shorts curtos e o top rosa inundado pelos seus caracois fartos eram tudo o que precisava para se sentir livre.
Pedalou distraída pela velha estrada que noutros tempos aturou o ranger das rodas debroadas a aço ferrugento da carroça do zé moleiro, disposta a fazer o caminho que a levaria à cascata do poeta.
Pelo caminho bebeu os cheiros quentes da terra e colheu flores coloridas que guardou no cesto lilás da sua velha bicicleta da infância. Estava feliz, despreocupada, como se tudo no mundo fosse belo e a sua vida só agora começasse.
Chegada ao destino, apeou com facilidade da bicicleta de selim subido, cuja marca estava tingida a suor no short delicado que trazia. Achou piada aquele triangulo esculpido sobre a sua silhueta de menina-mulher e instintivamente a sua mão delicada tocou o seu sexo num arrepio que pediu licença à boca para sair, num gemido surdo que quase espantou os passaros...
Estava excitada e como o olhar em redor trazia só o eco pingante da água da cascata, procurou com o desejo afiado, uma pedra romba para se sentar, ali bem próximo da água.
A sua mão, húmida nos dedos da humidade quente que exalava da sua delicada vagina, percorreu com ardor a entrada da sua pequena e depilada gruta, em movimentos cadenciados e de carícias feitos. Desceu o calção com sensualidade e a pedra quente gemeu também.
Não sabia bem dizer há quanto tempo estava ali perdida naqueles movimentos, nem o sabiam dizer os seus pequenos seios de bicos marmóreos, grandes o suficiente para sentirem a brisa acaricia-los e envolvê-los.
Num repente, na nesga de um olhar perdido pensou ver um vulto por detrás de um arbusto. Não se assustou porém o suficiente para estremecer ou perder a compostura, como se tal fôsse possível na candura agitada que toda ela exalava em perfeita comunhão com a natureza que lhe conhecia o nome.
Susana ficou ainda mais excitada com a possibilidade de estar a ser observada. Levantou-se delicadamente e a pretexto de preparar um banho relaxante nas águas cálidas da lagoa, não deixou de reparar pelo canto do olho, agora mais claramente, que um jovem rapaz, em movimentos frenéticos de mão, dava largas a um desejo que o consumia e que envolvia em comunhão o folhedo, o que quase a fez rir e estragar tudo...Entrou na água sem que os peixes dessem por ela, despida de medos, receios. A sua comunhão com a natureza era perfeita, como se pertencesse ali e dali nunca tivesse saído, sob pena de o quadro perder todo o equilibrio, toda a grandeza das coisas simples.
Viu, pelos olhos dos peixes, o secreto amigo segurar na cintura magra um par de calças fugidias, atarefado , enquanto deslizava com aparente facilidade os pés descalços pela íngreme escarpa. Ter-se-ía assustado?
-Olha! Onde vais, não precisas de fugir!
O rapaz parou subitamente.
O seu cabelo comprido tapava a espaços todo o sol e, sempre que isso acontecia, aquele rosto de feições afiadas brilhava com o brilho que tem o bronze, sereno agora como uma estátua, fitando com seus olhos redondos e verdejantes aquela que o interpelava.
- Chamo-me Jorge, refilou quase irritado, como garoto descoberto a meio da travessura.
- Susana Maria! respondeu-lhe a ágil nadadora, submergindo os ombros redondos no espelho d’água, deixando vísivel por um eterno segundo as roliças formas do seu rabo.
-Só Susana!
Como?.... perguntou, repelindo a água com os braços.
-Gosto mais de Susana.
-Seja...
Jorge era cigano. Cigano como todos os seus, dono da noite e do dia, das estradas empoeiradas sem regresso anunciado. Aprendera desde novo a linguagem surda da natureza, conhecia-lhe as formas em mutação e foi gerado, parido e agasalhado num ventre de urze e estrelas.
O que Jorge nunca vira nem sentira era o pulsar da natureza no corpo de uma mulher tão bela.
Sem reparar, deu por si de garganta seca, ali a dois passos da água, à distância quase impossível de um só passo que fôsse. hesitou o tempo suficiente para que a sua mão morena afastasse dos seus olhos –prado, uma madeixa de sol posto que ancorava em fio no lábio superior da sua boca desenhada.
- Estou acampado aqui perto! Disparou satisfeito com a mão em concha escorrendo uma nesga de água que sobrou do gôlo sôfrego.
- Não queres entrar? disse Susana esperançada...
- Talvez mais logo, pronunciou convicto, afastando-se em direcção a uns arbustos de onde colheu amoras rubras que juntou com rebeldia na fralda suja da camisa. Apontou-as com o indicador e o queixo, oferecendo-as a Susana, que deixava advinhar todos os seus encantos por debaixo da roupa molhada.
Ficaram ali, boca suja escorrendo o barulho da cascata, sorrindo pelos passaros.
Até que um assobio colocado, ondulando pelas pedras, os acordou daqueles momentos satisfeitos.
Era Juan quem se anunciava ao longe, pelo cheiro dos cães, pelo faro estuto dos passos, pelos galhos a pedir clemência.
-Tenho que ir! Preciso de ir! Disse com a voz presa na trela daquele assobio curto, como se a demora tivesse começado a contar no preciso momento em que a lingua se dobrou no palato.
-Encontramo-nos à noite aqui? inquiriu Susana, aumentando o volume da sua voz cândida à medida que Jorge se afastava.
A resposta não veio.
O jantar foi engolido entre duas notícias no telejornal e a boca ainda cheia de uma meia desculpa para o pai, desconfiado da filha e do vinho que Dona Emilia, a mãe, colocara na mesa.
-Já não se fazem filhos, nem vinho, como antigamente...
O caminho demorou pouco tempo a fazer. Foi correndo, que a noite estava estralada como nunca e a lua brilhava serena, deixando escapar aqui e ali um bocejo.
Susana era toda ela palpitação. Sentia correr o sangue nas veias, na tez queimada, no sexo apertado. Chegou à Cascata do Poeta toda ela aberta por dentro, ofegante de desejo.
Ficou à espera o tempo suficiente para ser surpreendida pelas mãos nuas, pelo tronco nú, pelo sexo ardente de Jorge, que a tomou pelos quadris, apertando-a para onde não havia lugar para escapar, nem memória.
O vestido de Susana caiu naturalmente, como se fôsse feito da mais pura seda fugidia. Por baixo nada, que a ideia do aperto, nem que suave, da malha contra o corpo, era suficiente como desculpa.
Jorge tomou-a, como se toma a água, bebendo-a e penetrando-a de uma vez só, de uma só golada.
A noite quente foi a única testemunha e a água da lagoa apadrinhou a união lavando os corpos extasiados à deriva.
No ar ficou a promessa de um novo encontro que nunca veio a acontecer.
A brisa levou o cheiro crú de Jorge, a poeira do caminho suspirou no reencontro das rodas de madeira das carroças com as pedras soltas do caminho, gravando sulcos, hieroglifos de uma história fugaz de amor.
Susana reencontrou mais tarde a terra que a viu partir, formada, casada e com filhos chilreando à sua volta.
Nesse verão a lagoa estava ainda mais bela que antes. As flores tomavam as margens, inundando-as. As duas filhas mais novas brincavam para além do olhar distante do mano velho, autoritário na paisagem. Dir-de-ía que a pedra onde repousava era uma espécie de pedestal para aquele Adonis moreno, que parecia recolher o tributo de ser o senhor daquele lugar. Desde sempre.
Susana acercou-se do seu rebento acariciando-lhe a testa e sorrindo pelos seus lábios.
- Tudo bem Jorge?
- Sim mãe. Contas-me outra vez aquela história que me contavas quando era pequeno... aquela do cigano que um dia resgatou das águas uma princesa encantada que lhe deu como prémio a terra e o céu...
-Só se fores tomar um banho que estás todo sujo.
-Só isso...
-Só. Respondeu Susana , vendo o seu filho mergulhar altivo para dentro do espelho.

FIM

in: "A tristeza matou os peixes que nadavam nos tes olhos"
Corpos Editora - Vila Nova de Gaia - Junho/2007

Conto: Oficina da palavra

2007-09-09T07:17:00.000-07:00

O letreiro, discreto e manuscrito, chamou a minha atenção ao passar pela rua dos artesãos. "Oficina da palavra - Consertos rápidos". A minha curiosidade não matou o gato, mas calcou-lhe o rabo sonolento no vão escuro das escadas...
Não refeito do susto, o felino quase apanha o eco do grito, o meu e o dele juntos, tal a velocidade com que subiu aquela dezena de degraus, à procura da festa compreensiva do dono, saltando-lhe para o colo.
Parecia que as mãos grossas e calejadas daquele homem por volta dos quarenta o aguardavam desde o preciso momento em que a sola do meu sapato gasto não encontrou só o degrau da escada.
Antes mesmo que eu pudesse articular um pedido de desculpas, já o bichano descia veloz até aos pés do dono, cuja mão estendida procurava a minha, atrasada.
-Fernando, ao seu dispor...
-José, muito prazer.
-Em que lhe posso ser útil?, perguntou aquele artesão de avental sujo, do alto de uma voz rouca, mas serena, amarelecida por um cigarro consumido que apagou sem pressas num cinzeiro de pedra sob a bancada.
-Vim pela curiosidade...
-Sente-se então, por favor. E dizendo isto apontou com o indicador uma cadeira de baloiço, onde me refastelei deliciado.
Tinha dali uma visão perfeita de toda a sala. Na bancada uma tábua de madeira estava prestes a ser talhada. Outras, ao alto, esperavam o mesmo destino sossegadas...O relógio de pé, tinha um compasso cansado, porém atarefado, parecendo não conseguir alcançar o tac seguinte em cada balanço do pêndulo e da minha cadeira...
Fechei os olhos.
Não sei quanto tempo dormi. O relógio estava parado ao fundo, marcando as cinco da tarde. Nem gato, nem homem, a sala estava vazia...Assim que me levantei, o meu pé voltou a calcar algo mais duro agora. Os meus olhos, escorregando-me pela cara, foram caír na placa de madeira tosca que estava a meus pés.
Esculpidos nela com mestria, os mais belos versos de um poema de amor. Li cada verso, cada palavra, cada letra com uma estranha familiaridade desconhecida...
Aquele poema só podia ter sido escrito por mim. O tema, o jogo de palavras, a rima, eram meus... Estava atordoado com tudo aquilo e reli...
Não tinha dúvidas, a escrita ali impressa, ali talhada a escopro e martelo, só podia ser minha e a própria assinatura no fundo não enganava:-Era a minha em cada letra.
Peguei naquele poema envernizado, mas curiosamente sem cheiro fresco, coloquei-o debaixo do braço e tacteei os degraus inversos, sem luz, nem gato...
Em casa, descobri o sitio ideal para o expor, pois aquele era um poema para expor, não para editar no Luso - Poemas, mas para expor como um quadro, uma obra de arte, que eu tinha a certeza, existia por si, tinha uma alma, um tempo que os varvitos da madeira guardavam só para si, insondáveis pela ciência dendocronológica.
Dormi aquela noite na sala, junto dele...
No dia seguinte, decidi voltar à oficina. Dobrei a esquina sôfrego de um agradecimento que me queimava a garganta, ansioso para o largar nas mãos daquele homem, do qual só sabia o nome: Fernando.
Subi os degraus, dois a dois, à procura daquela pessoa... Distraído, nem reparei que a simpática placa da porta já lá não estava, bem como as madeiras empilhadas, nem a bancada, nem as ferramentas...porém, no canto mais afastado da sala, o velho relógio marcava o tempo ritmado, agora, pulsante como um coração batendo, palpitando em cada movimento. Passei as minhas mãos pelas suas marcas, acariciei o vidro, encostei a minha face na sua e chorei a perda de alguém, que eu não tinha tido tempo de conhecer verdadeiramente...
Uma mão de mulher afagou os meus cabelos...dedos longos, finos e delicados como ponteiros. Secou as minhas lágrimas com um sopro quente de vida...encostou a costa da sua mão à minha boca que queria perguntar o mundo. Beijou os meus lábios, com uma madeixa loira do seu cabelo a acariciar o meu espanto, cada vez menor, cada vez mais comprometido. Fizemos amor.
Sandra é minha mulher agora. Casamos, tivemos filhos. Dois.
O rapaz gosta de trabalhar as madeiras, a rapariga escreve poemas...

FIM

in: "A tristeza matou os peixes que nadavam nos teus olhos"
Corpos Editora - Vila Nova de Gaia - Junho2007

Conto: Memória de um sonho de voo

2007-09-09T06:57:00.002-07:00

Os corpos caíram com um estampido seco na calçada, um atrás do outro, seguidos.

Ouviu-se um marulhar de gente a levantar os olhos e o queixo em direcção ao cimo do prédio onde já não estavam, só depois em direcção ao chão.

Os membros retorcidos de Pedro e Inês, abraçavam-se em sangue e outros líquidos corporais. Os gritos sucediam-se como aviso da fatalidade aos desprevenidos e os olhos das crianças que até esse momento brincavam, foram tapados com mãos trémulas de dor.

O beiral do telhado alto do prédio tinha os dedos dos transeuntes apontados, sinalizando o local da queda. Teriam caído? e que fariam nesse caso ali? Ter-se-iam suicidado!...?

Pedro e Inês conheciam-se desde sempre, mas foi numa segunda-feira de Março, exactamente dois anos antes daquele dia rubro, que os seus olhos se abraçaram sob a cumplicidade de um sol que cada um trazia a meias dentro de si e que se uniu escaldando a adolescência de ambos.

Quinze anos somavam naquele dia em que o cheiro das plantas se embrenhou com o dos seus corpos juvenis, perto da roda da azenha da velha ponte medieval, confundidos com o ranger das tábuas, cada um sentindo o rio passar dentro de si.

Inês era de uma beleza sem igual. Deus quando a criou, escondeu o molde, não fosse uma qualquer confusão dar azo a uma repetição da criação, estragando a originalidade das suas feições: O fino recorte dos lábios, os olhos rasgados numa pele macia e cândida, os ombros protegendo um busto suave onde dois generosos seios lembravam redondas laranjas.

Aquela deusa caminhava delicada nas suas formas esbeltas. Um rabo que de tão redondo dava novo sentido à circunferência, pernas compridas que começavam nuns pés de dedos meigos e terminavam no estreito delta da sua púbis. Costas direitas, assentes sobre quadris de sonho e uma lagoa ao fundo das mesmas, com uma ilhota a subir das águas; dois dedos abaixo, a linha do desejo dividia aquele corpo em dois gomos sumarentos.

A pele morena de Pedro contrastava com a brancura da sua amada. Os longos cabelos escuros, cada vez que se misturavam com os fios de oiro do de Inês, pareciam ganhar um brilho novo. Alto, porém de formas magras, com os dedos longos das mãos a terem a medida certa do braço da viola, que tocava como ninguém.

A música era só a segunda paixão depois de ter começado a namorar com a filha única de Faustino Arroja, comerciante de bacalhau, homem tão seco quanto o norueguês petisco, de um olhar soturno e tão afiado quanto a lâmina da guilhotina que o punha às postas.

O abastado negociante, logo que soube do namoro dos dois, barafustou e amaldiçoou aquela união, a meio de uma espanholada confeccionada por dona Helena, sua assustada mulher, que um dia arrancou a uma adolescência que não lhe pertencia, mas que dela se apropriou, engravidando-a na flor de uma meninice, a mesma de sua filha Inês, a quem agora negava o direito de amar.

Inês fugiu daquela mesa transformada em tribunal, levou nos pés os gritos do pai, acusadores, que a alma, essa ansiava pelo reencontro dos passos de Pedro, pelos acordes da sua viola, pela voz de veludo nos versos que fazia e a quem emprestava os dedos, acariciando cordas, fios de emoção dedilhados na mestria que se pode ter aos quinze anos.

Encontrou-o no lugar de sempre, caneta riscando o papel. Esboços de poemas acotovelando-se para conseguirem espaço na folha.

A sua musa acariciou-lhe os cabelos, envolveu-se braços nas pernas, cabeça descansada sobre os joelhos, fitando o seu amor, ternamente, sem falar…

Pedro, apesar da breve idade que tinha, era um inspirado e criativo músico, autor de letras já maduras, como que espantosamente sacadas a uma alma que já havia vivido antes, experimentado, numa outra dimensão, numa qualquer outra história de vida.

Não sabia muito bem como é que isso lhe acontecia, o que é certo é que cada vez que escrevia era como se o tempo parasse. Como se escrevesse num espaço em eterno fuso horário.

De todos os temas, o amor, era aquele que mais o entusiasmava, até porque a sua cumplicidade com Inês foi ganhando com o tempo contornos de paixão transbordante, que o trazia em constante inspiração criativa.

O que o poeta não sabia é que, durante quase dois anos, Inês havia sofrido na alma e no corpo as agruras causadas por um pai autoritário, que não poucas vezes havia recorrido à violência física, como punição por aquela paixão proibida, manchando de uma dor maior ainda, o desgosto e frustração que sentia.

Sofreu em silêncio, com uma mãe que com ela chorava, lágrimas de um sal cortante, que ardia na face, lágrimas pelo corpo todo.

Faustino Arroja não gostava de Pedro, pela mesma razão de ódio que tinha à sua mãe, com quem no passado manteve relação amorosa, e que o havia deixado pelas mesmas razões de mau carácter, que a vida aguçou e se evidenciavam no presente, na relação de quase escravatura que mantinha com os seus funcionários, com a família.

A mãe de Pedro ficou viúva anos mais tarde, do casamento que viu nascer o jovem, tinha este, onze anos de idade.
Regressando à terra de origem, procurou levar uma vida tranquila, trabalhando e educando o rapaz numa ternura de cumplicidade, de verdadeira compreensão. Eram como irmãos, mãe e filho.

Arroja estava decidido a não desistir daquele amor doentio; despeitado, nunca desistiu de reconquistar Maria Augusta, a quem as constantes investidas do comerciante causavam irritação e constrangimento.

Pedro teve noção daquilo que se passava, quando as manhãs deixaram de trazer o sorriso angelical de Inês, quando uns olhos belos se substituíram por outros, encovados, tristes.

O tirano e perturbado pai, chegou ao ridículo de vigiar cada passo da filha, de a encerrar no cárcere da sua própria casa, impedindo que esta se encontrasse com o seu amor, que trocasse uma só palavra que fosse e, chegou mesmo ao ponto extremo da agressão, quando socou violentamente Pedro, num dos cada vez mais raros encontros entre os dois apaixonados.

Nunca mais Pedro sorriu nos olhos de Inês, nunca mais aquela sereia se deu desprendida aos seus braços longos, nunca mais os dias foram iguais aos dias felizes, em que libertos se misturavam com a natureza, com as águas do rio que os viu nascer, numa melodia sempre nova, que Pedro retirava, mordendo o lábio, à viola que tinha dentro de si.

Sentiu que perdia a cada dia a sua amada, que esta anoitecia antes da hora e que o seu tempo, já não era o tempo fora do tempo, eterno fuso a fiar a sua escrita, a sua vontade de cantar o mundo, o amor, livre de tudo, de todas as barreiras.

A tristeza tomou conta de ambos, remeteu-os a uma solidão forçada. Já não se encontravam, trocavam mensagens escondidas no bolso salgado de Miguel, empregado do pai, fiel amigo e companheiro dos tempos da escola e da inocência, que ia e voltava com lágrimas em forma de carta e promessas de amor eterno.

Uma noite, em que o malévolo cangalheiro se deslocou ao Porto em negócios, encontraram-se furtivamente. Inês deslizou suavemente por uma janela sempre aberta na sua alma, deslizou delicada, vestido branco comprido que desprendia um corpo que parecia acontecer nas estrelas daquela noite, transparecendo solto no luar, anunciando um dia novo, um novo dia.

Fizeram amor, intensamente, como pode e deve ser o amor aos dezassete.
Fizeram-no livres, de tudo, de todos.
Fizeram-no!

Num último olhar, num beijo molhado que nunca foi de sal, antes mel, do mais doce mel. Olhos nos olhos, confiantes no dealbar de um novo poema, de uma canção a duas vozes, dueto de emoções partilhadas.

A manhã daquele dia de Março acordou com os dois amantes abraçados no topo do prédio, um pouco mais perto do céu, como dizia a canção de que gostavam.

A um passo só da libertação, como se a imortalidade lhes tivesse sido prometida à distância de um só passo.

E deram-no!

Confiantes e seguros. Mão na mão, olhos nos olhos, felizes.

…………………………………………………………………………………………………………………………………
Os sinos, pesarosos tocaram dentro de toda a gente, a história de Pedro e Inês chegou mais longe que os chorosos sinos.

Na capela mortuária duas urnas, duas, que assim o impuseram Maria Augusta e dona Helena, as mães numa dor sem fim na morte dos seus filhos, mas renascidas contra tudo, contra todos…

O serviço fúnebre foi longo e emocionado, o pároco, também ele moço novo ainda, lembrou aos presentes o quão efémera pode ser a vida e grande e imortal o amor, que Deus não deixaria por certo de acolher quem tão apaixonadamente se deu ao outro.

Quase no final, o amigo Miguel, companheiro muitas vezes da música e das palavras, aproximou-se do altar, fitou os presentes nos olhos, pelos olhos do seu amigo, cujo bolso ensanguentado das calças continha uma nota póstuma, para ser lida no dia do funeral, último desejo de Pedro.

Era um poema e Miguel disse-o assim:

Memória de um sonho de voo

Voamos sobre todas as casas
Eu e tu, naquela suave manhã
Não precisamos de bater asas
Nem amor foi palavra triste e vã

Os meus olhos eram teus
no último segundo de mim
E eram nossos os olhos meus
Na eternidade do doce fim

Os meus lábios nos teus colados
Traziam-te nos meus beijos dada
E eram nossos os poemas falados
Na suave ternura da boca beijada

Digo-te até já minha flor de lótus
Encontramo-nos onde tu sabes
Na distância sublime dos corpos
Para que te não fines nem acabes

A brisa levou-nos para nós
Na serenidade do voo breve
Já ninguém mais cala a voz
De quem arrisca e se atreve

Pedro, 21 de Março de 2007

FIM

in: "A tristeza matou os peixes que nadavam nos teus olhos"
Corpos Editora - Vila Nova de Gaia - Junho/2007

Conto: A culpa

2007-09-09T06:37:00.000-07:00

Miguel crescera com a mesma rapidez com que as canas do canavial rompiam a terra, aí por alturas de Maio, quando a primavera já não precisava de se anunciar pelo assobio sincopado das andorinhas atarefadas dos beirais.

Ontem, de cueiros pelo quintal da avó, aparava ás árvores o tempo que os frutos por amadurecer clamavam, enfiado nos calções de ganga que o penduravam por umas alças à liberdade dos estendais.

Foi quase ontem, pela janela da sua alma que não sustentava paredes ao teto estrelado do seu quarto, que viu a noite sorrir-lhe nos olhos doces de Maria, entreabrindo-lhe as portadas de uma intimidade tão doce quanto o anseio dos frutos por cumprir nos ramos.

Foi quase homem nesse dia, aquele que lhe trouxe o cheiro das rosas por desabrochar, envolvido num outro que já pressentira antes, um cheiro de menina moça a subir pelo corpo e a ancorar amarras na boca, língua de areia que se deixa penetrar por um vocábulo de mar, onda que vai e vem na fogosa praia dos sentidos da adolescência

Hoje como ontem, Miguel não pede licença para entrar, quando as moçoilas da aldeia exalam seus cheiros.

A vida tinha os dias contados, um após outro, em contas de merceeiro, diga-se a verdade!

Miguel guardava o açúcar do lado do sol, o que irritava profundamente a José Anastácio, austero bigode a desfiar a superfície comercial que explorava, paredes- meias com o cabeleireiro de sua esposa, dava-se a criatura pelo nome de Bernardette.

Guardava-o lá, ao pé do sal, bem ao lado das rubras faces das damas que frequentavam a mercearia, escape do dia a dia penoso, servido pelas mãos do galante empregado como terapia.

O negócio corria de popa em popa.

Anastácio sabia do potencial do rapaz e depositava nele as mesmas expectativas que Bernardette e metade da população feminina de Lanços de Baixo. Saltar-lhe em cima!, – sejamos francos.

Miguel sabia disso.

Sabia que os dias se contavam em gramas, quilos; de sorrisos, de palavras como gemidos.

Sabia que a fruta amadurecia nos olhares trigueiros em tempo da colheita, cada vez que as damas empurravam o carrinho dos dias iguais no chão polido da Mercearia de Anastácio e os olhos deslizavam como bogalhos até se perderem no corpo atlético do belo moço que servia o tempo sem tempo, numa quase alquimia, que as trazia escorrendo em fio.

Um fio que embrulhava os desejos, os mesmos desejos desembrulhados nas cabeceiras das camas dos maridos que iam à caça, favor que o garboso rapaz fazia a quem procurava caçar os chifres – estranha semelhança com a vida real, pois o tiro que disparavam era sobre o próprio pé…

Bernardette era impossível de aturar. Cada vez que a chave na ignição pedia licença ao pé de chumbo de Anastácio para arrancar a carripana das compras à cidade, cada vez que o falso dobrar não dava em nada, já o pezinho matreiro e apressado da loira cabeleireira levava rolos nos pés para o disfarce comprometido.

Miguel era um rapaz generoso, tanto ouvia a sua voz fazer eco nas semi-virgens donzelas, como se via ao espelho narcísico, das doridas mazelas de mulheres feitas.

Feitas de truques e disfarces, para todas as ausências, mais aquelas que não eram sentidas., pelos anafados maridos, atarefados em refilar o tiro perdido…

Respiravam-se bons ares naquela mercearia sem preço ou contrapartidas, onde Miguel fazia contas de somar os afectos mais os carinhos dados e não subtraía nada nem pedia nada em troca.

Certo dia, porém aconteceu , aquela alma tão dada aos outros, perdeu-se de amores pela filha de um abastado negociante de gado, pessoa de um só olho, mirrado, mas que havia dado ao mundo, pelo menos se diz, através de sua bela mulher,( uma brasileira que lhe havia sido recomendada pelo primo, homem do ramo das padarias, por terras de Vera Cruz,) a mais deliciosa pérola

O pai não estava disposto a deixar colher a sua pérola, nem que fosse à lostra.

Miguel e Paula partiram com malas que não eram de cartão, levaram nelas o egoísmo da paixão e a pena das mulheres.

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Depois de alguns anos e muito trabalho pelo estrangeiro, constou-se pelos coçados bancos da Igreja da aldeia de Lanços de Baixo que o casal de apaixonados estava bem na vida, que o rapaz tinha tirado um curso de computadores.

Paula, assim se chamava a nossa pérola colhida, era uma mulher simples, mas belíssima. Entretinha os dias, sedando-os com a leveza do seu olhar e doces formas.

Os deuses comiam bagos abancados…

Porém, o sombrio destino, que nestas coisas anda sempre escondido, um dia bateu à porta com a doença. O casal quase nem tempo teve para perguntar quem era. Primeiro adoeceu Miguel, depois Paula, aquela ninfa de olhos verdes, cuja serenidade cheirava à terra molhada, cujos cabelos traziam anjos brincalhões; gravemente…

Algo os chamava, num período adiantado da maleita de que padeciam, a voltar à terra que os viu nascer, nem que fosse para aí contarem, em contas de mercearia, os dias sem tempo marcado para acontecer. Todos os que fossem possíveis.

Chegaram de carro.

Abriram as janelas das suas almas e quase não conseguiram suster um grito de dor. A Vila estava deserta. Havia um estranho silêncio por todo o lado, um rastro de abandono de desolação. Cacos e vidros por todo lado, nos olhos…

Com o espanto e a estupefacção como caminho, dirigiram-se na direcção da Mercearia de Anastácio, a velha mercearia que ali jazia irreconhecível. O barulho de uma porta a ranger trouxe consigo a desconfiança de uns passos com dificuldade em calçar a suja e degradada calçada.

Perguntaram o que tinha acontecido ao dono da loja, paredes- meias com o cabeleireiro destruído, homem de bigodes austeros a desfiar falsos arranques de carro. A resposta levou a única direcção de um dedo em riste, que apontou e desapareceu para a colina da Moura.

Era um edifício rectangular, com janelas opacas, pairando como uma nave espacial sobre a aldeia e a planície.
Á medida que se aproximavam, tiveram uma estranha sensação a percorrer-lhes a espinha, um arrepio de morte, outra que anda escondida, mas está em todo lado. E estava ali, tinham disso agora a certeza.

Na porta uma sigla: S A P D C S
Por baixo em letras pequenas, mas gigantes no significado:
Serviço Ambulatório para Doentes Com Sida de Lanços de Baixo

Entraram, pelo seu próprio pesadelo a dentro, como se entrassem na sua própria casa, na sua própria terra fria…

A um canto um velho. O bigode amarelecido tinha agarrado uma face magra por um fio, um fio de doença, um fio de solidão.

José Anastácio fitou os olhos de Miguel e Paula, fitou-os com um olhar meigo, bondoso, sereno como os Deuses gostam. Abriu o casaco, retirou, como por magia a mais reluzente e madura das maças, vermelhas, rubras de vida, de maturidade dando-a generoso a Miguel.

As paredes sem teto, com janelas agarradas daquela alma abriram-se e ouviram-se da sua boca ferida as últimas palavras:

- A culpa não foi tua.

FIM

in: "A tristeza matou os peixes que nadavam nos teus olhos"
Corpos Editora - Vila Nova de Gaia - Junho/2007

Conto: (A) traídos pelo Hi5 - Uma história (im) possível

2007-09-08T02:43:00.000-07:00

Carla – 23 anos - sensual
Estado civil: digo-te depois
Orientação sexual: bissexual
Localidade: Braga
Date men, Date Women

Carla apresentou-se pelo nome.
Descobrira o Hi5 na coscuvilhice tosca que se esconde matreira, entre a necessidade de fazer o trabalho de história da faculdade e uma espécie de impeditivo súrúrú de gritinhos, gemidos sob disfarce, risinhos entre-pernas das coleguinhas de curso, boquiabertas no plasma repartido da sala cibernética.
Trazia-lhe o nome pendurado por um cursor. Agora que tinha aderido ao grupo: 56 amigos e amigas adicionados, 82 visitas ao perfil, achava-se capaz de arriscar:

Rui – 35 anos – sensual
Estado civil: comprometido
Orientação sexual: digo-te depois
Localidade: Braga
Date men, Date Women,
Make friends

Carla tinha uma relação com Pedro, 22 anos, aprendiz da vida, rapaz para duas únicas paixões: uma pelo fitness e tudo o que tivesse a ver com malhas justas no corpo e outra por carros.
Carla não sabia bem de qual menos gostava, se aquela que implicava Gillete após Gillete, um amontoado de pelos entupindo o chuveiro, se o escape livre do bólide a fazer as delicias do trolha, pendurado por um andaime ao desejo.
Tinha decidido escapar.
Fugiu por um fio de rato, à distância de um click, numa sala sem gritinhos. O único que ouvia era aquele que lhe dizia bem alto: - Escapa!
Escapou pela porta dos fundos da moleza do companheiro, no preciso momento em que o Gabriel Alves fazia uma aborrecida dissertação sobre os estádios ingleses. Pareceu-lhe, maliciosamente apropriado…
Encontraram-se num Hi-Bar de circunstância, Rui trazia na lapela a altivez de um homem experimentado, o cabelo loiro deixava um rasto fulvo nas damas que ardiam, olhares em Web-Cam. Carla ardia.
Ardia de um fogo de dentro, portais bem abertos de uma alma jovem, disposta a correr riscos, todos os necessários para ser feliz, hora não taxada do encontro consigo mesma.
Deixaram os livros pendurados à cabeceira da noite, que a hora não era disso. Fingiram, cada um o suficiente para se sentirem felizes um com o outro. Choraram lágrimas de sémen, refastelaram-se em incertas paisagens.
A tépida luz do dia trouxe à baila, na saia rodada daquela alma que se pensava livre, a esperança de um dia de pássaros, de animais que falassem.

Carla ardia, ardia perdida de um homem, que tardava e a consumia, nas horas sem fim à vista; nas fogueiras por apagar do desejo, por todos os rio mudos sem praia para desaguar, ao Sul de todos os Nortes.
Às vezes pensava para consigo própria, na doçura da idade, que tudo se resolveria, que a vida se encarregaria de a fazer feliz, que na ida e volta das vagas do tempo, sobraria a espuma dos dias felizes. Mas eram poucos…
Para Carla, a ideia de trair era uma ideia com ida e volta. Começava grande na frustração do dia a dia e, acabava pequena na erecção do companheiro, logo depois da novela.
Tinha traído o companheiro e lidava bem com isso.
Rui não lidava e também nunca quis ser toureiro, mas no fundo, no fundo sempre cravou farpas na relação que mantinha com Joana, seu par.

Impar foi o número que tirou Joana, também ela cybernauta, presença assídua no Hi5 nas ausências do marido, escape excitante pelo grupo, pelas fotos sensuais, pelos rapazes de pénis erecto na mão, mesmo que não fossem eles, mesmo que não sejam eles, que o desejo não tem rosto, mas é eléctrico.

Pedro, 22 anos –sensual
Estado civil: Comprometido
Orientação sexual: Digo-te depois
Localidade: Braga
Date Men, Date Women

A foto era explicita. Pedro fotografara-se do peito para baixo e o seu garbo, naquela perspectiva, inflamava qualquer greta.
Joana sentiu-se inflamada, tanto que não resistiu a passar a sua mão de dedos finos pelo triângulo rendado da sua leve tanga, a princípio com suavidade, depois num roçar que afastou tudo; o não pensar, o não se importar, o importar-se muito com o prazer.
Um rio barulhento…foz segura…
Marcaram encontro, para nunca mais, o sexo por obrigação do casamento e o cru fastio da ternura fingida. Foram padrinhos o Teatro e a poesia.

Joana, 32 anos – sensual
Estado civil: Comprometida
Orientação Sexual: Bissexual
Localidade: Braga
Date Men, Date Women

Segura era como se sentia, quando deixou que o roncar do cabrio falasse por si. Segura era como se sentia, quando o puxador da porta do carro a rasgou no meio da noite daquele dia, vestido negro e tudo, meias rendadas presas por um fio, um fio de desejo que a atravessou inteira, elástico desejo que a transportou.
Sentiu-se presa na mais doce das liberdades, rabo nu sobre as ervas, rolando por todos os dias encravados como unhas, todos os dias em que não conseguira ser verdadeiramente ela, mulher.
Da noite primeira daquele dia, ficou para Joana uma certeza, nem literatura nem esperteza, ela queria era ser puta, daquele dia e de todas as noites seguintes.
Puta que não se vende mas se dá. Puta sem sentido prejurativo. Puta sem sentido nenhum…

Carla não.
Não quer ser, agora que descobriu de novo o prazer, com um homem mais velho, a menina dos caprichos hormonais, quer conhecer mais…
Quer conhecer para além daquilo que o seu amante nunca realizou com a mulher, quer conhecer o cheiro que tem uma rosa desabrochada, o sabor que tem uma mulher quando amada.
Conhece a vida por dentro e, dentro dela, a adolescência foi ontem quase, povoada de memórias excitantes, do beijo com o primo Fredo às carícias com a amiga Matilde no celeiro do pai, primeiro orgasmo que a marcou com o ferro incandescente do erotismo.
Carla acordou com o seu novo amigo, adicionar à relação uma mulher, ou um casal.
O encontro teria lugar discreto e aconteceu.

Aconteceu pelo hi5 que todos partilhavam, à distância sustentável de um clicK.
Carla adicionou Joana. Adicionou-a com saliva à sua libido, deixou-se penetrar pelo desejo, deixou que o desejo de conhecer alguém amadurecido se cumprisse.
Joana trouxe o amante Pedro para a noite das surpresas. A noite em que quatro estranhos conhecidos deram de caras com uma espécie de destino que os ligou.
Ligou-os com rendas das mulheres, num frenesim de emoções sem par. Ninguém sabia quem amava nem quem traía, nem sequer isso era importante; excitante era o termo…

Mantiveram todos quatro, uma relação que durou um tempo sem tempo. Episódio após episódio, numa novela da vida real, big brother explicito e carnal a que ninguém assistiu de fora.
As vontades e anseios de cada um, fundiram-se na proporcional medida em que não existe proporcionalidade nenhuma no desejo sem limites, existe prazer e esse, todos o conheciam, até um dia…

…………………………………………………………………………………………….

Esse dia foi uma longa noite. A noite em que cada um, mesmo com os olhos bem abertos, não viu para além daquilo que o prazer, perversamente forjou
Carla chorou por ela dentro, a gravidez que lhe aconteceu por computador, por cada um dos responsáveis, por cada uma das pen introduzidas, sem saber qual transportou o vírus, mas não chorou a partida do companheiro. Pedro partiu.
Partiu ao meio um filho, episódio bíblico de mau gosto, mas não levou a sua metade.

…………………………………………………………………………………………….

(vinte anos depois…)

Rui Pedro descansa tranquilo recém-saído da caresystem que a programação inteligente da casa lhe destinou para final desse dia de agenda complicada. Na flor da idade gere um negócio próspero, filho que é das novas tecnologias, do arrojo e da visão situada de um futuro que é presente
Para um empresário requisitado como ele, nada melhor que cuidar do corpo e da alma numa ocasião especial como esta: Fora avisado por mensagem que tinha sido efectuado com sucesso o download de um holograma de Pedro.
Refastelou-se no sofá, toalha-meias com o veludo rosa do imponente recato. Accionou o playlist e desfrutou um strip de emoções porque Pedroquarentão@Cyber.com, que por essa tecnologia tão real, ali mostrava todos os seus atributos, envolto em malhas finas e lingerie, era tal e qual o amigo da mãe na fotografia da lareira. Uns valentes anos mais novo, é certo, mas a marca do peito não enganava, bem como a covinha peculiar no queixo redondo.
-Ele há cada coincidência…pensou Rui Pedro…
Rui Pedro era gay – toda a gente o sabia.

Fim

2007-09-08T02:29:00.000-07:00

Apresentação do Livro, por Manuel Saiote : 21/Jul/2007 11:13
José... por acaso!

Quando, pela primeira vez li um texto do José Torres, fiquei com a certeza de que tinha lido algo de um dos escritores mais expressivos e fortes no universo da escrita portuguesa. Exagero? Não, de forma nenhuma. Apenas a constatação de que, entre os desconhecidos, quem escreve pode ser tão bom ou melhor que muitos dos que são propagandeados.

“A criação” é o título daquela que foi a minha primeira leitura do autor. Um texto curto (com o tamanho exacto para não cair na asneira vulgar), de traços “bocageanos” e cheio de conteúdo:

/O poeta nu / sentou sobre uma cadeira /o pesado cu /e masturbou um poema / Nasceu o Tu / e tinha acne / Era grande e pesado / cheirava a peixe e partiu / O poeta que o pariu / fui.”

Li-o como uma forma muito própria (brilhante, até!) do autor se apresentar, usando o texto como um óptimo cartão de visita. Nele tudo é torneado e polido pelo contexto, denunciando a habilidade e a arte do poeta no manuseamento das palavras tornando-as (todas) poesia.

O José Ilídio Torres é, podemos dizer, um realizador ímpar de obras escritas. Quem o lê, inevitavelmente, fica a olhar para a sua obra com olhos de ver, ler, sentir, cheirar e saborear. A maestria com que rege a sua orquestra de palavras tem o dom de cativar a leitura pela criatividade, vivacidade e dinâmica da escrita.Diz, em certo ponto que nasceu poeta:

/ "Nasci poeta / metade profeta / metade pateta / e não fui o primeiro”

noutro, que amarrotou e chutou a má poesia para longe,

/ “amarrotei a má poesia / esmaguei-a e chutei-a / para longe / para o mar / que a enrolou / de onda em onda /
/ de vento em vento / de pôpa em pôpa / até cair na areia / moribunda e reles...”

ou que se deita nas palavras,

/ “...nas palavras me deito / com elas escrevo as noites
verso após verso contando as horas / que as noites demoram a se deitar / nas palavras me deito / com elas me cinjo” /

de facto, o poeta é e faz tudo isso e mais... conta histórias. E fá-lo com a mesma medida e arte que usa na poesia.A sua versatilidade em termos de estilo e forma de texto e temática, faz dele uma espécie de homem-palavra multifacetado, com uma enorme sensibilidade e capacidade para a produção literária, não se amedrontando com temas perigosos ou de difícil equilíbrio numa linha de bom gosto e educação.
Leiam-se os seus temas eróticos ou os de crítica mais cáustica e entender-se-á o sentido deste comentário.

O homem destila as palavras, filtra-as e reconstrói-lhes os sentidos. Não há muitos que o consigam fazer com uma amplitude tão grande como o José.

Em jeito de conclusão direi que, quando, por obra do acaso, nos deparamos com um escritor da estirpe do José Torres, que consegue navegar na escrita sem pedir meças a nenhum ilustre, que consegue ser poeta, prosista, intervencionista e amigo que imortaliza os seus amigos com alma e mão de grande escritor... devemos seriamente questionar: Mas o que é que andamos por aí a ler quando só por acaso se conhecem os nossos grandes escritores?

Manuel Joaquim Matias Saiote (Comunicador)

Poema:"A tristeza matou os peixes que nadavam nos teus olhos"

2007-09-08T02:03:00.000-07:00

A tristeza matou os peixes que nadavam nos teus olhos
envenenou-os de um fel sem nome
numa mágoa sem praia ou areia
onde estender o teu sorriso antigo
agora branco de uma cal egípcia
que te pinta o rosto
e te seca os veios.

A tristeza matou os peixes
que já não procriam no sol posto
nem desovam no delta dos teu seios
nem saltam os obstáculos dos açudes
imponentes e viçosos
como quando te davas em feixes
nos dias quentes de Agosto

A tristeza matou os peixes
secou os lagos dos teus desejos
levou para o mar todo o sal
que trazias ancorado nos teus beijos.

Agora és um barco encalhado
num lodaçal de deslizantes enguias
que serpenteiam pelo teu ser adentro
extasiadas pelo cheiro podre da madeira
e te povoam o ventre molhado
na contagem decrescente dos dias.

Esse pássaro que risca o céu
saudoso dos peixes em boliço
e avista a tua carcaça no ilhéu
é a tua alma
mas tu não sabes disso.

in: "A tristeza matou os peixes que nadavam nos teus olhos"
Corpos Editora - Vila Nova de Gaia - Junho/2007